De cara al horizonte

Por lo que pueda pasar

2012-01-29T17:22:00.003+01:00

Aún me pregunto por qué, y cuando lo hago, todo pierde sentido. No es que antes lo tuviera, nunca lo tuvo; pero al cuestionarlo, lo que antes era una intuición se convierte en una maraña indescifrable de hechos, de sentimientos y deseos que no tienen orden ni concierto, que siguen la lógica irracional de la vida. Y aun así, sabiendo que no sirve de nada, una y otra vez vuelvo a preguntarme por qué, y me desespero al encontrar preguntas en vez de respuestas, interrogantes en vez de soluciones. Quizás sea que nunca he sentido algo así, nunca he tenido la sensación de dar una explicación a mis emociones porque éstas nunca fueron tan fuertes. Sé que sólo es distinto en mi cabeza, que todo sigue igual, que los sentimientos siguen siendo los latidos incontrolados del corazón, que la razón no es más que el burdo e inútil intento de ordenar las gotas de agua del mar, los fideos de una sopa. Pero cómo no asustarse cuando el corazón retumba tanto en el pecho que uno siente que le vibra el alma, haciendo tambalear los cimientos de aquello que pensé que era firme como una roca y ahora resulta ser tan frágil como los pétalos de una rosa helada en invierno. Voy dando tumbos, casi a ciegas, sé que no voy en linea recta pero es lo más recto que puedo ir. Y por el camino, voy dejando heridas que me pesan, también alegrías que a veces si, otras no, compensan. No es diferente, pero es más grande, no es distinto, pero lo es. Nunca antes me miré a los ojos en el espejo y vi dentro tanto y tan poco al mismo tiempo. Pero no son estos los ojos que quiero ver, ni éste el corazón que quiero oir latir, no al menos solos. Y no están solos de hecho, pero de hecho lo están.
Porque dentro del ying hay yang, y dentro del yang hay ying. Porque ya no sé dónde estoy, sólo espero que el tiempo o tú vengáis, me cojáis de la mano y, por una vez en mi vida pueda reposar la cabeza en un hombro que no sea el mío y que no retumbe tanto como mi corazón. Mientras, en mi alma siguen sonando fuerte los latidos de este alocado, ciego y testarudo, que avanza sin mirar dónde pisa, sin pisar donde mira, con tanta energía que sólo es capaz de seguir de frente. Cuando lleguen las curvas, Dios dirá. Mientras, preparo el freno de mano por lo que pueda pasar, aunque me sudan las manos de sólo pensar.

Less than a second

2012-01-13T10:09:00.003+01:00

It doesn't depend on me... I depend on it, that's because I am what I am, that's the reason of my life. Time is passing too fast and too slow, too fast for those things I don't want end, too slow for those others that make me suffer even through my dreams. And I don't have words, I don't have anything, but you have what you want. And I feel tired from myself, and you feel stronger than the waves of the sea. I'm running as faster as I can, but it's not enough. I'm trying to stop thinking as stronger as I'm able to do it, but it's not enough. And it will be never enough until the end of everything, even more. Give up it's not an option... it simply happens, it's not your choice. And I feel strange waiting for that moment when suddenly everything will end in less than a second.

Labrando un destino

2012-01-07T23:45:00.001+01:00

Y a lo largo del día encontró, mirando al suelo, el reflejo del cielo. Y es que entre las baldosas no se esconden las respuestas, tampoco en el cielo, pero en él vuelan las esperanzas. Nadie dice que sea sencillo pillarlas al vuelo, nadie asegura que no se vaya a sufrir. En el suelo no hallarás dolor, tampoco felicidad ni alegría. La indiferencia y la autocompasión lo inundan todo, sin fuerza suficiente para erguirse y elevarse hasta ser visibles. Se convierten en un susurro, en el relajante sonido de la lluvia fina, fina como las lágrimas que cubren el rostro. En el cielo están todos aquellos que tienen un por qué, ya sea para bien o para mal. Nadie dice que sea mejor levantar la cabeza que agacharla, a Roma se puede ir por muchos caminos. Caminante no hay camino, se hace el camino al andar, pero elige bien el terreno en el que tu destino quieres labrar. Y bajo las estrellas deja que los sueños te desvelen los más profundos anhelos de tu corazón, aquellos que nunca te engañarán.

De tres en cuatro

2012-01-05T20:25:00.001+01:00

Palabras que se rompen en mil pedazos,
pedazos que se convierten en palabras,
afiladas, hirientes, desvergonzadas.

Momentos graves, profundos, eternos,
eternidades que se convierten en momentos,
que se estancan, se pierden y alargan.

Sentimientos fuertes, invencibles, que aún asi
se desvanecen en el tiempo, como un suspiro
en el aire, como un lamento en el viento.

No hay lógica alguna, ni siquiera razón,
sólo un incansable corazón empecinado
en hacer de su verdad un sol
que ilumine la oscuridad
con la que la soledad esconde las lágrimas
de un alma errante pero no distante.

No hay motivos para el amor,
tampoco para el odio,
sólo hay pequeñas rabietas
del alma que la razón no comprende
ni entiende, tampoco tiene por qué.

El tiempo juega a ser el dueño
de un mundo que le pertenece
aunque nosotros creamos tener derecho
de hacer siempre lo que uno siente.

Sin regalo

2011-12-31T17:18:00.002+01:00

Ya te vas, estás diciendo adiós. Y el siguiente es tan maleducado que no espera a que hayas abandonado la sala. Todo el mundo agita sus manos y esboza sonrisas, algunas reales, otras falsas. Y tras de ti has dejado lo mismo que otros, solo que con otra forma. Has dejado amor, has dejado tristeza, soledad, esperanza, problemas, soluciones. Has traido la muerte y también la vida. Has dejado un poco de todo, puede que no a partes iguales, pero siempre has cultivado los dos lados del yin y yang. Y el que viene, al que todo el mundo recibe con alegría e incertidumbre, poco más podrá hacer, simplemente, adornarlo para que parezca distinto. La alegría cobrará nuevas formas, la espranza otros colores, la tristeza tendrá nuevo disfraz... pero, al fin y al cabo, todos estarán en la gran fiesta que es la vida. Yo he venido sin regalo, espero poder pasar y dentro encontrar algo. De momento, me voy de la anterior con las manos llenas, de cal y de arena, pero no me pararé a separarlas. Lo tiraré todo al suelo y a ver qué encuentro por el camino. Sea lo que sea, pido al cielo tener fuerzas para recogerlo. Hay cosas que son imposibles y sólo imaginarlas es una maravilla. Maravillosamente dolorosa.

Diálogo de fondo

2011-12-29T11:14:00.000+01:00

Y en el fondo sé la verdad, y no tan en el fondo también. Y sin embargo hago como que todo va sobre ruedas bajo la luz de la luna a pesar de que hay más sombras en la noche que gotas de agua en el mar. Me preguntas, entonces, por qué y yo te respondo y por qué no, que qué sentido tiene saber siempre la verdad, que es más valiente a veces el que se miente, porque él tiene agallas para caminar entre la penumbra de la incertidumbre y no entre la claridad de la penosa certeza. Y tú me dirás que qué sentido tiene y yo te responderé que no lo sé, pero puedo decirte que si todo tuviera un porqué no existiría el amor. Las cosas dependen de cómo se miren, lo cual puede ser muy peligroso. El tiempo pasará y te dará la razón mientras yo me ahogo en un mar de pesares. Pero tu risa retumbará en un corazón marchito y amargo, mis lágrimas brotaran de uno triste pero vivo, vivamente desilusionado, aunque sea solo durante el tiempo que tarda una ola en llegar a las rocas. Las cosas dependen de cómo se miren, lo cual puede ser muy peligroso.

La burla de los grandes

2011-12-26T19:09:00.001+01:00

Iba caminando, tranquilamente, con miedo, sí, pero confiado en poder seguir. Ante él, la incertidumbre de la oscuridad, de quien no sabe lo que se encontrará dos metros más allá, sobre qué suelo estará pisando, si es que acaso habrá suelo que pisar. Y, de repente, la eternidad se mostró ante él. El cielo pasó del más absoluto ostracismo a la luminosidad absoluta. Y bajo él, un camino infinito, largo, del cual no podía acertar a distinguir el final. Entonces apareció el miedo de verdad, la desconfianza, y se dijo a sí mismo que no le había pedido a nadie saber tanto y ahora lo sabía todo, sabía que tendría que caminar hasta que el último nervio de su cuerpo dejara de tener nervio tanto si le gustaba el camino como si no. Caminante no hay camino, se hace camino al andar. Y él mismo se burló de aquel que nunca se había encontrado con la certeza absoluta en alguno de los latidos de su corazón. Comenzó a andar, resignado, con la esperanza de que algún día un chaparrón de agua fría lo despertara de la cárcel de su sueños, encontrándolos a estos moribundos en su corazón con las manos manchadas con la sangre del delito. A veces merece la pena, a veces no, lo cual siempre da igual.

Sueños de goma quemada

2011-12-20T11:48:00.000+01:00

Y en medio de la noche comprendió que nunca dejaría de tropezar, porque aunque sabía que, con casi total seguridad, se caería, la mínima esperanza de poder saltar y permanecer en el aire aunque fuera un sólo instante habría merecido la totalidad de su vida... Y una vez en el suelo, renegaría de todo lo que acababa de pensar. Era cierto según en qué momento: en el aire todo es posible, en el suelo todo es negro, y a mitad de camino sólo hay tiempo para llenar la mente con sinsentidos que aparten a la razón de tan arriesgada empresa. Porque los sueños son aquello que hacen que el corazón vaya más rápido o más lento, porque sin ellos, la vida sería un paseo aburridamente confortable. Sabe que se ha pasado de frenada, pero en la próxima curva volverá a frenar tarde... siempre hay tiempo de contravolantear... y si no, Dios dirá. Al menos, lo último que oirá será el chirriar de las ruedas derrapando en el asfalto, y el olor a goma quemada de aquel que dejó las dudas en el garaje.

Heridas de guerra

2011-12-13T15:21:00.001+01:00

Vuelven a elevarse los muros
de la infinita inconsciencia,
aquellos que levantan humo
ante tu palpable presencia.

Vuelven los pájaros a cantar
a la luz de una Luna siniestra,
aquellos que por el día amenecen
mudos y muertos de impaciencia.

Vuelven y se van,
vienen pero no se quedan,
en mi corazón siempre dejan
su indeleble huella.

Eres tú, y quienes ya fueron,
y aquellos que serán
en mi cabeza un quebradero;
quienes siembrar una semilla,
alimentan su juventud,
y en el momento de la madurez,
la dejan marchitarse hasta perecer.

Soy yo el que empuja a su corazón
a latir mucho más fuerte,
tanto que en el pecho se siente
que parece que va a salir.

Pero fuera no es más que carne,
inerte y manchada de sangre,
la que deja el amor perdido
en una tarde de invierno sin sentido.

Y algún día llegarás y dejarás tu marca,
pero te quedarás para poder curarla,
y cada noche que a mi lado despiertes
comprenderás que mi alma no miente,
y si te mira a los ojos vehemente
es porque tiene tu nombre bordado
en cada uno de sus pliegues.

Nowhere

2011-12-11T22:54:00.000+01:00

Today is one of that days I don't want to think, but I can't avoid it, I can't keep some thoughts away from my mind. Days are too long to be thinking all the time, and my mind needs some relax... and my heart too. But here we are, trying to follow the road even when I know it leads nowhere. And every step, every second I breath, I feel roses hurting and I feel a tear running inside my soul that is beginning to choke with that tear and the others that arrived before. But one day I will discover that everything ends in a cliff, and I know it now... but there is no chance for me, I'm not controlling my foot, they are trying to follow you... and you don't exist. Well, you exist, but not in the way my heart wants.

Ni contigo ni sin ti

2011-12-07T20:29:00.002+01:00

Tantas veces te he cerrado la puerta que ya no tengo dedos en las manos ni en los pies para contarlas, ni siquiera aunque cogiera los tuyos podríamos conseguir un número. Y sin embargo, vuelves una y otra vez, eres tan insistente y tenaz como torpe, pero menos torpe que yo. A pesar de que hayas venido mil veces, siempre con la misma ropa, con la misma expresión picaresca en la cara, con el mismo brillo en los ojos, entre malicioso y astuto; a pesar de todo ello, de que en cuanto llamas con tu característica forma de acariciar la puerta te reconozco, siempre vuelvo a caer. No sé por qué, pero al final acabas en mi salón, acaparando el sofá y todo el espacio, para después ir a la cocina y dejar la nevera vacía. Lo ocupas todo con tu incesante charla vacia que sólo promete pero nada cumple, que todo lo dice pero no dice nada. Y aunque tantas veces ha pasado ya, cada vez que anuncias que te vas, siento que te llevas de mí un trozo de mi alma y otro de mi corazón. Incluso hay veces que tras la puerta puedo escuchar tus pasos alejándose y el pedazo de mi corazón latiendo sobre la palma de tu mano, mientras un silbido extrañamente melancólico, el de mi alma en tu bolsillo, flota en el aire incesantemente hasta que por fin me duermo. Y al despertar, el salón está sucio, la nevera vacía y la almohada empapada de las lágrimas que en la libertad de los sueños derramé sin querer queriendo. Resignado, pongo la almohada al Sol, que se lleva la huella pero deja la herida. Es entonces cuando juro solemnemente que no volverás a entrar, y mientras maldigo tu existencia, fantaseo con la próxima vez en que vengas y te pueda decir lo mucho que te puedo odiar. Y sin embargo, hasta las ratas del sótano saben que me hervirá la sangre y me quemarán las venas cuando vuelva a oir tu voz al otro lado de la puerta. Ni contigo ni sin ti, que maldición tan eterna. Cada vez que te vas, se despega de mi un fragmento de mi vida; cada vez que vuelves, lo pinto corriendo para que pienses que no hay nada vacío. Tú sabes que me mientes y no puedes dejar de mentir, yo sé que me mientes y no puedo dejar de dejarte mentirme. Y así, algún día volverás y llamarás a la puerta, y al abrirla encontrarás un montón de garabatos de una vida que mutilaste por fascículos.

Sentarse a esperarse

2011-11-20T18:23:00.001+01:00

Y llegó el momento en el que los golpes ya no duelen, ese momento en el que un bache más o uno menos ya no importan cuando tienes los pies rotos de dar patadas a las piedras; cuando la lluvia o el viento ya no importan porque no hay motivo del que preocuparse. Y en ese momento sólo tienes la opción de seguir el camino con tus pies rotos, con la ropa mojada y el alma en stand by, ese instante en el que hay que intentar mover como sea una roca inamovible que se ha anclado al fondo del mar donde ha encontrado la paz entre las lágrimas de los peces que ya no se pueden notar. También puedes rendirte, pero eso es algo que no se elige, simplemente, sucede.

Por aquellos que van pero no vuelven

2011-11-17T22:33:00.001+01:00

Hace tiempo que descubrí tu fachada, que te quité la máscara de apariencia con la que disfrazabas la cruda verdad. Hace tiempo que te conozco y, aún así, no me acostumbro a ti. Me sigues a todas partes, lo llenas todo con tu molesta y estúpida presencia, la de quien quiere estar pero no debe. Y tú, con tus andares petulantes y tu sonrisa malévola inundas mi alma con la rabia de aquello que se va, con la tristeza en el corazón que latía pidiendo un cambio pero que se arrepiente y clama al cielo otra oportunidad. Nunca pensé que fueras a llegar, nunca creí que tu existencia fuera real, te creía una imagen terrorífica de un cuento de hadas mal escrito. Y aquí estás, ensuciando los pinceles con los que pinto mi vida, dejando tu rastro de sucia imperfección en cada detalle, en cada esquina, en todos los recónditos escondrijos de los dibujos que guardo debajo de la almohada, para que cada noche cobren vida y se desprendan de ti. Pero no hay cura sin dolor, esa es la razón, esa es tu razón. Y mientras supura la herida de un corte profundo, los segundos van pero no vuelven, el pasado se queda atrás mientras el futuro me llama ansioso. Mientras el corte aún escuece al aire, espero cada luna llena con la esperanza de que te conviertas en alguna criatura nocturna, en otro personaje de cuento de hadas y desaparezcas. Pero has llegado al final de un capítulo y ya no puedo hacerte desaparecer. Vas a conseguir poner el punto y final, conseguirás llevarte el nombre de las páginas manchadas de café, aquellas que leí intentando permanecer despierto esperando algo, no sé el qué. Y tu aparecerás al final de la obra, y serás un personaje secundario que no dudó en ponerle la zancadilla al principal para tener su minuto de gloria. Has llegado para irte, llevándote contigo algunos de mis dibujos que tu enseñaste. Y aunque ya lo sé, aunque soy consciente, cuando te vayas gritaré, me romperé la garganta y arrojaré mis cuerdas vocales a la tierra, clamando que vuelvas, que des media vuelta y dejes mis dibujos debajo de la almohada, que recojas los jirones en los que convertiste mi sábana. Y con el corazón en la mano te rogaré que lo recojas todo y te vayas para no volver más. Estás haciendo las maletas, y de reojo veo que me dejarás con una mano delante y con otra detrás, lo suficiente para dar un puñetazo sobre la mesa y jurarte que nunca volverás. Mientras, vivo temiendo el momento en el que escuche el portazo que darás un aciago día de verano que nunca podré olvidar.

De mariposas, hadas y locos

2011-10-31T23:52:00.000+01:00

Hace tiempo que te busco entre un millón de besos, en miradas vacías que,iluso de mí, lleno con mariposas, esas mismas que esperan en mi estómago a quevengas y las hagas revolotear. Pero no te encuentro, te escondes, huyes demí... o yo huyo de ti.
No te conozco y, cada vez que sueño contigo, no puedo evitar sonreírle a lanoche que se sonroja y saca a relucir sus luminosas pecas. No sé quién eres,pero si te conociera, conseguiría que la felicidad te pareciera un juego deniños.
No sé dónde estás, ya no sé dónde buscarte. Se me agrietan las manos derevolver la arena, se me secan los ojos de mantenerlos abiertos, se me hiela elcorazón de tanta expectación fraudulenta.
Y cada día que pasa, me siento más pesado, y cada segundo que te imagino conlos ojos cerrados y desapareces al abrirlos me vuelvo más loco. Escucho pasosdetrás de mí y me hierven las venas sólo de pensar que puedas susurrarme aloído aquello que quiero escuchar.
Has sembrado el caos en mi vida y aún ni siquiera existes. Has conseguidoque pase noches en vela, días en espera. Y en cada corazón que tengo ladesfachatez de acercarme a escuchar, buscando un ritmo conocido, pierdo unápice más de mi dignidad mientras, tú, en algún lugar, te ríesinconscientemente de este pobre enamorado del amor que te busca y no teencuentra, te persigue pero desespera al pensar que todo pueda ser en vano.
Ni siquiera has tenido la decencia de dejar un rastro, un aroma que aspirar,una sonrisa con la que soñar, un trozo de un papel con la mitad de un número elcual rellenaré infructuosamente con todas las combinaciones esperando que alotro lado escuche una voz, escuche un suspiro y las mariposas que me he comidopidan salir de la cárcel que las oprime.
Mientras, sigo buscándote en mil bocas, robando mil besos a desconocidas, aun puñado de almas errantes que ni sienten ni padecen más que el puro placer dela fugacidad.
Empiezo a pensar que no seas más que un sueño, y que pasaré el resto de lavida dejando un montón de marcas delebles que el tiempo consumirá con lamalicia de aquel que lo sabe todo pero no se lo cuenta a nadie
Y aun así, esta noche contigo soñaré, y al despertar volveré a buscar entremil interrogantes la respuesta a un cuento de hadas del que jamás leí su final.

El árbol de la vida

2011-10-28T22:20:00.001+02:00

Se sentó bajo la copa del árbol y lloró. Aún recordaba cuando, de pequeña, había plantado una semilla que su padre le había regalado. Día tras día, noche tras noche, ambos crecieron a la par, uno más rápido que el otro. Ella conoció su primer amor cuando la primavera vio crecer las primeras hojas de su hermano vegetal. Y ella se sentó al lado de su árbol cuando conoció el primer desamor, cuando el otoño llegó y tiño las hojas de melancólico marrón. Más tarde, ella vió nacer a sus hijos entre lágrimas de alegría, mientras el árbol acogía entre sus ramas el maravilloso momento en el que una paloma contemplaba, espectante y temerosa, el momento en el que la vida eclosionaba de un pequeño punto blanco en la inmensidad del universo. Y el tiempo pasó y pobló sus semblantes de arrugas, aunque ella las ocultaba con cremas y el con musgo, los años no perdonan, y en sus ramas se esconde las visicitudes de una vida, en las cicatrices de ella, los errores y los tropiezos, en el corazón de ambos, la esencia de la existencia, la grandiosiad de la vida. Mientras ella lloraba, el árbol derramaba lágrima de elaborada savia. Uno al lado del otro, solos los dos, con todo un camino por detrás, con la sensación de que lo que aún queda por delante poco va a durar. Y así, entre lágrimas saladas, entre sabias lágrimas de savia, un corazón se apagaba mientras otro lo cubría con el melancólico marrón del otoño. En invierno, una fina capa de dolor helado congeló el tiempo. Y en primavera, el dolor se derritió dejando paso a la vida, el pasado quedó en el pasado, y el futuro empezó a corretear en el presente.

Grandes cosas, pequeños comienzos

2011-10-23T02:49:00.003+02:00

Hay grandes cosas que empezaron siendo pequeñas. Por ejemplo, Apple empezó en un garaje. Hoy, no hay garaje en el que no haya un Apple. Amancio Ortega comenzó haciendo batas para bebés. Hoy, todos y cada uno de esos ex-bebés han entrado al menos una vez en una de sus tiendas.
Hay grandes cosas que empiezan siendo pequeñas. La vida, por ejemplo, en su inicio no es más que un par de células y acaba siendo una huella imborrable en otras vidas, que en su momento fueron también otro par de células.
Hay grandes amistades que surgen en pequeños momentos como, por ejemplo, conocer al amigo de una amiga enfrente de un ascensor. Amistades que, a pesar del tiempo y del espacio, permanecen inalterables en su esencia. Porque compartir entre tres una habitación para dos lo hace todo más entretenido. Y compartir entre dos una habitación para uno lo hace todo más profundo.
Lo dicho, hay grandes cosas que comienzan siendo pequeñas. Igual que hace veinte años un gallego no pasaría de los tres kilos y sería igual de enano que dos palmos. Ahora es más alto que yo e incluso me gana corriendo, ni qué decir nadando. Y seguramente acabará, como ya dije una vez, en un increíble piso con vistas a la Gran Manzana siendo uno de los mejores publicistas, porque imaginación y ganas le sobran. Pero hay algo en lo que es muy grande y empezó siendo pequeño. Es un gran amigo, uno de esos que no se olvidan. Las cosas podrán cambiar, ser distintas, a mejor o a peor, pero si yo le hablo de pelotas azules, él me responderá hablando de pelotas rojas y los dos sabremos de qué hablamos.
Felicidades, peloto azul.
Recuerdos desde el páramo desértico.
PD: Me tiraste tú el vaso y lo sabes.

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El mundo es para los valientes

2011-10-18T23:25:00.001+02:00

Pasión. La vida no es nada sin pasión, sin algo por lo que luchar al levantarse, sin un objetivo por el que sonreir cuando llueve, por el que llorar de alegría cuando el dolor nos embarga y nos conmueve. Hay quienes se levantan y se acuestan, y en medio sólo han hecho lo mismo que hicieron el día anterior. Pero hay otros queal abrir los ojos deciden que no les gusta lo que ven, que quieren más, que quieren volar más alto, bucear más hondo, correr más rápido... Muchos los admiran, otros temen su valentía. Pero todos los ven, todos escuchan sus corazones latir más fuerte, porque sus corazones alimentan deseos imposibles, sentimientos poderosos, grandes actitudes, realidades fantasiosas que sólo un puñado de elegidos son capaces de imaginar.
Son ellos los que nos hacen reir, quienes nos hacen vibrar, los que, muchas veces se juegan la vida por ellos, por nosotros, por todos, por dejar una huella allá por donde van, porque su paso por el tiempo no sea una marca en la arena que la marea pueda borrar, sino un texto en piedra que jamás desaparecerá.
Sus vidas alimentan las del resto, hacen los sueños algo más humanos, algo más cercanos. Hacen que cada latido, por insulso que sea, cada suspiro, contenga la emoción de lo imposible, de lo inimaginable, de lo atrevido.
Porque la vida no está para verla pasar, porque es mejor saborear el más pequeño de los mejores dulces que la mayor barra de pan. Porque, para algunos, dedicar su vida a una pasión es más satisfactorio que ir de flor en flor sin recordar. De ellos es el mundo y su recuerdo nunca perecerá.
Aún retumban los motores encendidos, sólo uno se apagó. Pero el recuerdo permanecerá en el tiempo y la pasión jamás morirá. El mundo es para los valientes.
Descanse en paz.
En memoria de Dan Wheldon.

Una melodía diabólica

2011-10-09T18:27:00.001+02:00

Sigues un camino. No sabes cuál es, mas lo sigues sin cuestionártelo. A pesar de los baches, a pesar de las adversidades, de las alegrías, de aquellas que debieron serlo pero no lo fueron. Sigues encontrando a cada paso la razón de tu indiferencia, aquella que te impulsa a dar otro paso, y así indefinidamente hasta que tu caminar se convierte en un fin en si mismo, en una sinrazón, en un motivo desmotivado que busca bajo las piedras un corazón latiendo. Hace ya tiempo que tu alma te dejó tirado en alguna de las curvas de tu infructuoso sendero, y allí sigue llorando desconsolada. Caminas sin motivo y desalmado, lo único humano que en tí queda es el corazón, que suena hueco y sin sentimiento, casi artificial. Tu vida bien podría parecer una melodía al piano, en la que una nota suena tozuda y repetitiva, taladrando la partitura, marcando un ritmo y un compás que el pianista no se atreve a cambiar. El piano ya no es de quien lo toca, la música se ha adueñado de sus manos y él ya no decide dónde van sus dedos, que revolotean ágil y forzadamente sobre la sonriente boca del monstruo de madera. Algún día amanecerá antes de que la noche se haya ido, el tiempo te pillará con el pie cambiado y te darás cuenta de lo lejos que queda ya todo aquello por lo que empezaste a caminar. Escucharás en tus endebles oídos el lamento de tu alma que, kilómetros atrás, suspira roncamente deseando que llegue la doble barra y, con ello, el final de una partitura que ya no es melodiosa, sino ruidosa y aparentemente vulgar.

The start and the end of the things

2011-09-22T16:07:00.001+02:00

I don't feel good. Don't feel good at all. I hear my soul trembling at night, when I spend too much time thinking about the life, about my life, about the life of the others, those who share with me a piece of this time. Sometimes I give some smiles, but these smiles are only the mask of something very terrible, fears hidden behind the smiles, behind the words that I say, those I won't ever pronounce.

I spend my nights looking for some reasons, reasons to smile at the morning, to try to look happy to the sun, because he doesn't deserve any tear from me.

Everything has a start, everything has an end. Trying to avoid both of them is something I do every night, every day, while the moon and the sun talk about me, about the tears that I won't ever give to the world, about the fears that are hidden behind the words, about the screams of a soul that tries to keep on the earth even when, apparently, there are no reasons for it.

La mierda de debajo de la alfombra

2011-09-22T03:33:00.002+02:00

Bien y mal, mal y bien. Va por la vida intentando siempre saber si actúa como debiera o si está metiendo la pata tan hondo que pueda llegar a manchar su jersey nuevo. Está loco, desquiciado de tanto pensar lo que hace y dice, lo que dijo e hizo, lo que hará y dirá. Lo último que él quiere es causar daño a nadie y, sin embargo, a veces lo hace. Entonces cae abatido ante la impotencia de querer saber por qué y no encontrar sino más preguntas sin respuesta. Y cuando aún no ha acabado con una, ya está la siguiente rondando su cabeza, buscando un buen sitio donde posarse y sembrar la duda y la incoherencia. Al final, acaba por desistir, por ocultar toda la mierda bajo la alfombra y esperar que al despertar, los bultos desaparezcan sin más.
Al abrir los ojos, todo sigue igual. Y en su búsqueda del bien y el mal se topa con la escurridiza verdad. Remueve la casa, lo pone todo patas arriba, mas la verdad no se busca ni se tiene, la verdad a veces ni siquiera existe. Pero él no atiende a razones ni a sinrazones, él sigue pensando cada paso que da con la intención de no pisar demasiado fuerte, no sea que rompa la baldosa o esta se pueda quejar.
La gente le mira extraño cuando lo ve dudar bajando los escalones, cuando nota en su mirada el debate interno de su mente ante las más simples preguntas. Y entre tanta verdad, entre tanto bien y mal, nunca se dará cuenta de que las cosas no son, las cosas fueron o están siendo. En una película, puedes pensar si lo que ya has visto estuvo bien o mal, pero quizás por culpa de ello te pierdas la mejor escena, y quizás nunca te des cuenta del grandioso final porque quieres adivinarlo antes de que llegue a empezar.
Pobre Pablo, ni siquiera se da cuenta de que está viendo una película. Está más preocupado en no infligir demasiado daño al sofá.

El secreto de las sábanas

2011-09-13T01:06:00.002+02:00

Las noches son para dormir, no para estar despierto. Y por eso se enoja a la Luna, que se enfada al ver que todos se van cuando ella llega. Pero, noche tras noche, siempre hay alguien que la acompaña. Un grupo de adolescentes que busca diversión en el fondo de botellas de alcohol barato; un solitario treintañero que pretende hallar en ellas el amor que no encuentra, que quizás encontraría si apartara la vista del posavasos y clavara la mirada en la camarera que todas las tardes repasa mentalmente las palabras con las que engatusarle y que se hielan al verle entrar, que se derriten en las copas que le sirve. Noche tras noche, la Luna disfruta de la presencia de cientos y cientos de personas, que en la oscuridad buscan tapar los recuerdos que durante el día no consiguen olvidar. Cientos y miles de caras, de ojeras moradas que al día siguiente originan sospechas y rumores allá por donde van. Tantas y tantas almas insomnes que no encuentran consuelo entre las sábanas de su cama, a quienes el canto de las sirenas no adormece, sino que atormenta. Pensamientos que fluyen, pesadillas que esperan agazapadas bajo la almohada, esperando que aquellos incautos que ceden ante el peso de los párpados apoyen sus cabezas y abran el corazón a sus más horribles temores. Preguntas sin respuesta, respuestas que buscan preguntas a las que responder. La noche es un territorio extraño en el que uno puede encontrarse lo mejor, disfrutar de los más dulces momentos, de fantasías oníricas sin límites ni explicación, de sufrimiento sin razón. La noche es el momento para aquellos que dudan, los que aman, los que piensan demasiado, aquellos que sufren, que disfrutan, quienes creen que el día es demasiado corto y sus ocupaciones demasiado apremiante. Es el momento para que todos ellos busquen aquello que anhelan, es el instante en el que se dan cuenta de que deberían estar durmiendo, dejando que sus deseos más censurables salgan de la cárcel que la inteligencia les ha impuesto para resolver los desaguisados que la razón ha causado. Y eso lo sabe la Luna, pero no se lo dice a nadie, ni siquiera a las estrellas. No quiere que descubran el secreto de las sábanas y todos se echen a dormir, dejándola a ella sola en medio de tantos planetas que la miran con recelo por ser tan pequeña y bella.

La caja de Leyre

2011-09-10T00:31:00.002+02:00

Últimamente ya no sabe cuándo tiene que reir o llorar, cuándo soltar una carcajada tan sonora que rompa el espacio que la rodea, cuándo encoger su habitación hasta convertirla en una caja pequeña que aprisiona su corazón y ahoga sus pulmones. Ha perdido su manual de instrucciones y ya no recuerda cómo tenía que hacer para reiniciarse, para dejár atrás esa locura transitoria que lleva ya demasiado tiempo transitando por su cabeza. El cielo, mientras, sigue a sus asuntos. Y a pesar de ser verano, alterna días de inmenso calor y grandes nubes negras con otros en los que el Sol cubre todo el horizonte, desconcertado ante la idea de sonreir con más ganas que nunca y sentir que todos a su alrededor tiritan de frío, quizás de miedo algunos; otros, por un exceso de café. Y así sigue ella, la pobre Leyre, intentando hacer coincidir sístole y diástole a su debido tiempo. Por las noches se tumba en la cama y se pone a llorar, porque no hay nana que pueda dormirla, que haga que sus ojos se cubran de una fina capa de sueños sin que antes den mil y una vueltas atolondrados por el zumbido incesante de su cabeza. Y, es entonces, cuando no sabe si encoger su habitación hasta convertirla en una caja pequeña que aprisona su corazón, si meterse debajo de las sábanas e ignorar el brillo de las estrellas; o si debe saltar en la cama hasta oir los muelles gritar de diversión, abriendo puertas y ventanas, extendiendo los límites de su alma más allá de lo que el Cielo y la Tierra pueden abarcar, restregándose las lágrimas por su cara a modo de bálsamo hidratante, de brillo de ojos. Con tanta actividad, acaba por rendirse extenuada a los encantos de Morfeo, sin saber aún si al despertar, el Sol llenará de calor la Tierra, si al abrir los ojos debe dejarse llevar llevando o resistirse pataleando en su pequeña caja de cristal.

Los maullidos de Eduardo

2011-08-14T12:53:00.005+02:00

Como un suspiro ruidoso en medio de un salón silencioso, como una cara sonriente en un mar de entrecejos fruncidos. De aquí para allí, de allí para allá, tanta gente, entre tantas personas con sus bocas llenas de saludos y secretos, de alegrías y emociones compartidas. Y sin embargo, no había nadie. Sola. La propia sonoridad de la palabra retumbaba en su cabeza y la apabullaba. ¿Por qué? ¿Alguna vez iba a dejar de sentirse sola? En su largo caminar la acompañaban muchas personas, a muchas de las cuales tenía un gran cariño. Y, sin embargo, a veces tenía la sensación de nadar a contracorriente, de pelear contra el mundo en una batalla horriblemente desigual, uno contra uno, pero un uno muy grande, no el suyo desde luego. Había ocasiones en las que una terrible desazón llenaba sus pulmones hasta casi hacerlos estallar, y corría a buscar un oído que la pudiera consolar, pero no había boca que encontrara las palabras que pudieran ayudar. De hecho, había momentos en los que un maullido de Eduardo podían valer más. Y así prosiguió su camino, intentando saciar su inconformidad, conociendo a gente a cada paso que daba, en cualquier lugar, entablando con ellos conversación y, a veces, hasta amistad. En medio de su frenesí nunca llegó a escuchar cómo Eduardo le quería contar que el alma es un lugar inexpugnable donde nadie puede llegar a entrar. Aún se escucha a Eduardo maullar mientras Silvia reparte "holas" sin parar.

El fin de la pequeña nómada

2011-08-12T16:59:00.001+02:00

Ya no quieres llorar, ni quieres reir, no quieres siquiera caminar. Has decidido sentarte apesadumbrada al borde del camino. ¿Qué esperas encontrar allí, ilusa de ti? No hallarás paz, ni las respuestas que buscas; tampoco el indulto que te salve del dolor que crees que te aqueja. Si permaneces allí, solo te queda esperar a que la oscuridad de la noche te hiele el alma, tanto, que la voz se te quiebre al querer gritar y tus palabras se conviertan en un nudo en la garganta. Hace tiempo que has muerto, que tu hedor inunda el aire que rodeas y el de cada una de tus intenciones, que se resquebrajan apenas tocan el vestíbulo de la realidad, allí donde tu sueños se perdieron tantas veces que jamás los volviste a recordar. Siento ser tan duro contigo, pequeña nómada, pero es la verdad la que debes saber, no lo que las hienas te susurran con malicia, esperando que la inanición acabe contigo y con su inanición. Todos en el bosque te dan por perdida, nadie cree ya en ti. La negra figura encapuchada de cierto espectro ronda la orilla del río, esperando tomarte allí para sí. Está claro, todos esperan, de una u otra forma. Y en el arte de esperar está la esencia de la vida, donde se pierden los segundos más valiosos por la inocencia de una ilusión en sueños vivida. Corre, pequeña nómada, intenta salvar aunque sea tus huesos, que no se los quede la Tierra sino el Cielo; que el retumbar de tu corazón perdure más allá del fin del parpadeo de tus ojos, del respirar de tu alma. Apresúrate a marcar en los árboles por los que pasaste, que estuviste allí, y que ellos te conocieron, si no en carne, al menos en hueso. Este es tu fin, pequeña nómada. Hacer de ello la mejor o peor experiencia, conseguir que tu camino no haya sido en vano, está en tus manos... o en lo que queda de ellas.

Se busca río perdido

2011-08-11T16:11:00.003+02:00

Todo sigue igual, más igual que nunca. La inercia es la fuerza que empuja a seguir a aquello que hace tiempo murió, como un río que se secó montaña arriba y cuyos peces se resisten a aceptar que nunca llegarán al mar, mientras tozudos continuan aleteando entre ramas secas y granos de tierra, alargando su agónica agonía, posponiendo la realidad. Y a pesar de todo, de vez en cuando cae una gota de agua, incluso dos, y todos saltan de alegría y sueñan que todo mejorará sin hacer nada, y hacen de la seca soledad, de la agria amargura, un helado de sal con una pizca de azúcar. Y cuando la gota, o gotas, se secan, dejando como recuerdo el vapor y la humedad en el ambiente, la felicidad se esfuma, la impotencia regresa, pero ellos siguen nadando entre la tierra esperando que las aguas vuelvan a su cauce y les lleve al mar. Y la pizca de azúcar desaparece, e incluso el helado de sal se derrite. Sólo permanece un cucurucho vacío lleno de esperanzas que se desvanecen cada vez que sale la Luna. La Madre Naturaleza ya no sabe qué hacer, cómo decirles que ya nada será igual, que no alarguen aquello que hace tiempo debió terminar.
Se busca río perdido. Se buscan ganas de vivir.
La Madre Naturaleza busca unos peces menos tontos e ilusos que sepan a dónde tienen que ir.

Where only God knows

2011-07-24T23:31:00.000+02:00

It is so normal, so bland that you never realize how important it is until it disappears. Hear it, feel it. Inspira, expires, is the life that comes and goes, comes and goes. And that jumping is your heart so desperately. Enjoy them while you can, because life always comes and goes, stops, takes pleasure in the way, in the vicissitudes of the long haul. And sometimes it is so enraptured, to lose track of time. And sometimes so appalled that he paralyzed his legs and he freezes the soul. And in those times, only those, the stronger must be the heart beat, his onslaughts are heard wherever the darkness covers everything with its thick cloak of sadness, where the air is so dense that the laughter floats indecisive, afraid of sounding too much and break something. And if that sounds keen, if you miss with determination, life breath and open your eyes. Tired but excited, will resume the path to God knows where. But if the heart does not want, if life is entertaining, if none of them knows if you are not coming, whether in or out, if he stays or goes ... then life will stop most of the time can be left, the laughter will be hidden somewhere in the soul, who forsakes the way before landfall. Take a deep breath, do not stop here, that time heals wounds the soul sleeping, sometimes not wake up again, too entertaining dreams that the stars in the sky entertain in drawing.

Mind the gap

2011-07-11T22:43:00.004+02:00

Se miran, se pierden y se encuentran. Todo en un sólo instante. El traqueteo del tren es incesante, acompañado del zumbido eléctrico de una abeja atrapada que busca desesperada la luz del sol. El ambiente esta cargado, maloliente casi. Y aun asi, a pesar del extraño olor, de lo anodino del lugar, de lo común que es cruzar la mirada con alguien más en diez metros cuadrados de puro metal, a pesar de los pesares, ahi están. Él no habria podido apartar la mirada ni aunque quisiera. Las personas a su lado, sus problemas, los de todos, la vida, el universo... todo, absolutamente todo desaparece en su iris azul. No hay palabras, no hacen falta. Y, sin embargo, ya saben el uno del otro más que de ellos mismos. Ella quiere un paseo bajo la luna mientras los grillos cantan intentando volver atraer al sol a lo más alto del cielo. Él, un helado, una película y algo de amor, sentir cómo se hincha el corazón cada vez que siente su aliento, la risa tonta de su estómago al escuchar su nombre en su boca. Han pasado dos segundos, dos suspiros tan largos que a la vida le sale el aire por las orejas. De repente, se escucha la inerte voz metálica de un alma en pena que recorre las entrañas de Londres buscando a una abeja perdida en su propio panal. De repente, ella ya no es ella, él ya no está, y todo lo que había caído en la inmensidad de su iris azul regresa bruscamente a la realidad. Al salir, mind the gap.

Pinceles

2011-06-21T15:21:00.000+02:00

Si dejara que sus manos camparan a sus anchas quizás dibujara un cuadro tan horrible que no habría lienzo que quisiera albergarlo, ni pared donde colgarlo. Sólo tendría cabida en ese lugar donde pasan las horas y los minutos, donde todo el mundo sabe, desde el calcetín perdido hasta la mota de polvo de dejabo de la cama, que huele a podrido. La muerte ya anunció su llegada y el filo cortante de su guadaña se siente en el aire que inflama la garganta y hiela el alma, si es que aun existe. Al abismo del frío suelo, del fondo de tan horrible lugar, se encuentra abocado su espíritu, que tantas veces se ha levantado y caido que ya no sabe si está en pie o vuelve a retozar con la desgracia. El sol lo inunda todo pero no hay luz ni esperanza, solo los gritos de un algo que se cae, se derrumba sin remedio, dejando un amargo sabor a ron sin el consuelo de haber empezado con un dulce caramelo. Finalmente dibujó su cuadro y perdió la cordura, que se fue con cada violento brochazo, mientras el lienzo gritaba horrorizado ante el macabro espectáculo. Lo que mal empezó mal acabó, así como lo que nunca debió empezar. Quién le regala pinceles a un loco que sangra su alma con acuarelas de colores, que malgasta su tiempo esperando aterrorizado el gélido contacto de la guadaña. Quién alberga la esperanza de respirar cuando ya no puede siquiera mirar atrás sin romper la sutura de las heridas que aún escuecen al limpiar.

Por ti y por mi, por todos mis compañeros

2011-06-10T13:54:00.001+02:00

Estoy intentando entenderte, pero, ¡qué dificil eres! Dime una sola razón por la que no deba abandonarte ahora mismo, por la que no deba alzar la vista al frente y darte la espalda para siempre. Eres tan escurridiza, tan tú, que me desconciertas a cada paso que das. La terquedad brilla en cada uno de tus cabellos, la picaresca se deja entrever en tus ojos. Y aún así, aquí me tienes, esperándote a la par que tú caminas con aire socarrón por los límites de mi paciencia, siempre en la linea, haciendo malabarismos con la tragedia. Ya no confio en ti, y sin embargo admiro cada uno de tus movimientos, desmontándolos en piezas para recrearlos en mi mente y saber qué harás después, aunque no sirva de nada porque nunca haces lo que espero; aún bebo de tus palabras y tus ideas, y sigo con la vista allá donde señala de forma acuciante tu dedo, momento en el que tú aprovechas para, entre risas, quitarme una cucharada de mi helado. Cómo te detesto, cómo me atas a ti de forma incorruptible, ¿cómo te sigo queriendo después de todo? En algún momento acabarás conmigo y te diré adiós con tristes lágrimas de enfado en los ojos. Mientras, seguirás jugando al escondite conmigo. Por ti y por mi, por todos mis compañeros. Por nadie más. Te pillé.

La cotilla de Sandra

2011-03-28T16:37:00.004+02:00

Antes de ayer se levantó, desayunó, se vistió, fue al trabajo. A medio día bajó a comer un bocadillo de tortilla con la cotilla de Sandra, volvió al trabajo, llegó a casa, se descalzó, se echó en el sofá, encendió la tele, se preparó la cena, se la comió, se puso el pijama y se acostó.
Ayer se levantó, desayunó, se vistió, fue al trabajo. A medio día bajó a comer un sándwich mixto con la cotilla de Sandra y con Juan, volvió al trabajo, llegó a casa, se descalzó, se echó en el sofá, encendió la tele y puso música, se preparó la cena, se la comió, se puso el pijama y se acostó.
Hoy se ha levantado, se ha quedado mirando el armario, ha tirado las faldas y los tacones por la ventana, se ha puesto unos vaqueros y unas deportivas y se ha largado a hacer de su vida algo mejor. Quizás no coma durante semanas, no tenga donde dormir, pero saber que está buscando algo que la haga feliz alimenta los sueños de los que realmente quiere vivir. Hoy la cotilla de Sandra le dará la tabarra a Juan, porque Andrea se ha ido a vivir su vida. Pobre Juan.

La búsqueda

2011-03-14T11:12:00.003+01:00

Sigue buscándose a si misma. Pero no se encuentra. Ha mirado debajo de las piedras, detrás de las cortinas, pero de ellas sólo han salido moscas perdidas deseosas de liberarse de su cárcel de hilo.
Y ya no sabe dónde mirar. De hecho, casi ya no sabe ni qué buscar. Abatida, se desploma en el sofá y cierra los ojos, quedando a merced de los sueños.

Hace frío, mucho frío, y algo de viento, que cada vez es más fuerte. Y cada vez más, hasta que le silba tan fuerte en los oídos que decide despertar. Y al abrir los ojos, el horror la consume. Su sofá está en el centro de un montón de escombros de lo que antes era su casa. El viento parece querer llevárselos consigo. Ella, asustada, se aferra a lo único que le queda, al dolor de la pérdida, pues eso le hace sentir que alguna vez tuvo algo. Cuantas más tablas de madera intenta acumular en su sofá, más se astillan sus manos, y más enfurecido el viento aulla. Al final, el agotamiento puede, y se deja a merced del tiempo. El mar ruge, grandes olas batallan por ser la más grande, por ser la más temible, y en su batallar, salpican su rostro. Entre tanta lucha, ella se sienta resignada a contemplar lo inevitable. Y tanta es su calma, que el cielo se contagia y entre las nubes se cuela un intenso rayo. Las olas se amansan y el viento se cansa de tanto soplar. Contenta, se echa en el sofá, disfrutando del sol y del olor a madera y sal.

Al despertar, su casa está donde siempre, y en el centro su sofá. Pero ya no busca nada porque lo acaba de encontrar. Tanto buscar bajo rocas y entre cortinas y se encontró al soñar. Fuera, las gaviotas planean en silencio, pues no la quieren despertar, buscando una sardina descuidada que se asome a curiosear.

Jaque mate

2011-03-09T00:59:00.002+01:00

En un suspiro sus recuerdos perecieron. El cielo se volvió negro y lloró, encharcando el suelo, ahogando las almas tristes de aquellos que permanecieron contemplando desolados como la vida se iba sin mirar atrás, sin decir adiós. Cuánto dejó por el camino, cuánto se llevó con él. En la tierra aún son visibles las huellas de cada paso, cada latido, cada momento que su corazón siguió el frenético baile de la vida sin pensarlo, sin cuestionarse el cómo ni el por qué, mientras la razón lo enmarañaba todo y lo convertía en un indescifrable enigma, en un ejercicio de lógica, en una partitura de interminables notas y silencios. Todos a su alrededor se esforzaron por esbozar una sonrisa, por borrar las lágrimas que emborronaban los mil y un cuadros que cada uno conservaba de tantos y tantos momentos. Todos sintieron cómo se desgarra el alma, como supura el dolor, como la muerte hiere sin piedad pero deja tras de si el alivio del amor, que sigue presente aun estando ausente los jugadores de esta larga pero perecedera partida de ajedrez. Aún resopla el rey derrotado mientras los peones se preparan para volver a la lucha.

Caja de sorpresas

2011-02-20T17:04:00.001+01:00

Llévame allá donde tus recuerdos se pierdan. Llévame contigo donde la noche se cierne y se pliega sobre el todo. A ese lugar donde las estrellas son granos en la cara de un cielo adolescente, que madurará, y con su madurez desaparecerán ellas. Y él dará, más tarde, a otro pequeño retoño pecoso. Quiero conocer el sitio donde los sueños, sueños son, y la realidad es un mero sonido de fondo que se diluye en la oscuridad, donde los latidos del corazón no cesan si no es de felicidad, donde una mariposa nunca fue un gusano ni nunca lo será. Quiero descubrir cómo morir de la risa y tocar el cielo con los dedos, rasgarlo y sentir como llora sobre las praderas. Dime que puedo sentir lo mismo que siento al cerrar los ojos pero con ellos abiertos, déjame soñar que los sueños existen de verdad más allá de mi colchón, que no están encerrados entre cuatro paredes de blanco algodón. Déjame soñar con que algún día soñaré despierto y tendré pesadillas con la realidad, que no será mas que la causa de un traspiés al caminar sobre las nubes. Dime que puedo creer en ello, en que todo es un todo y no hay nada fuera, que se puede empaquetar todo en una caja de sorpresas.

Las cosas simples

2011-02-17T19:14:00.001+01:00

Lleva tiempo preguntándose qué diablos pasa, como es posible que pueda seguir sangrando un animal disecado, cómo puede abrasar el corazón, quemar el alma, el recuerdo de una llama apagada. Vino, dejó su huella y se fue. Pero esperaba que la huella fuera la marca de algo bonito y sincero, no la cicatriz de una herida sin cura ni remedio. Ahora intenta encontrar su lugar en la noche, donde ni siquiera la oscuridad le deja dormir; y en el día, aunque ni el sol sirva para arrancarle una sonrisa. Aún recuerda las palabras de aquella venerable anciana que le dijo que el amor es simple, y a las cosas simples, se las lleva el viento. Ahora se encuentra de cara al mar, mendigando una mísera brisa salada que le deje al menos descansar, preguntándose si algún día aparecerá un huracán que borre sus recuerdos o le borre a él de la orilla del mar.

Retales

2011-02-06T12:50:00.003+01:00

Hace frío. Se mira las manos, tiene los dedos morados. O quizás no vea bien, quién sabe. ¿Qué remedio hay?¿Acaso tiene otra opción? Como si pudiera echarse a un lado y esperar entre arbustos y hierbajos, como si alguien le diera la oportunidad de pensárselo dos veces, de mirarse las heridas y con mimo curárselas. El camino tras ella desaparece y, si no comienza a andar pronto, la tierra se la tragará y en el oscuro olvido perecerá. Ahora empieza a nevar. En su caminar, su corazón dibuja en la nieve retales de sentimientos comprometidos, y cada pincelada le acerca a un sueño profundo en el que ni el amor ni la verdad tienen sentido.

Temeroso y temible

2011-02-04T17:55:00.003+01:00

Después de tanto tiempo decidió que sería la última vez, aquella sería la última tarde que pasarían a solas mientras se mentía todo el tiempo. Así, después de comer, fueron juntos a dar un paseo, recorriendo los otoñales paseos repletos de árboles alopécicos, caminando entre farolas a medio encender o medio apagar, según se quiera ver. Disfrutó de cada paso, se regodeó en su dulce mentira y dejó volar su imaginación hasta límites insospechados. En los momentos adecuados se sentó de frente, en otros a su lado. La noche surgió de la nada, los créditos hicieron su aparición con los nombres de los protagonistas en grandes letras blancas y ruidosas, y entre estrellas y luces de neón, volvieron al lugar de donde todo surgió. Cada paso era un segundo menos hacia el fin, un segundo más desde que todo empezara con aquel furtivo saludo. Se acostó con una sonrisa en la boca, con una lágrima en su mejilla. Y al despertar, la sonrisa había desaparecido, pero la lágrima seguía en su lugar, dejando un brillante surco a la luz del sol. Así fue como se dió cuenta de que nunca sería capaz de olvidar, que tendría que volver a vivir con su mentira, consciente de que algún día se derrumbaría como un castillo de naipes, vulnerable y maravillosamente temeroso y temible. Las cosas del corazón, la razón no las entiende. O no las quiere entender.

La mudanza desastrosa

2011-01-26T21:21:00.004+01:00

Daba vueltas y más vueltas, y con tanto moverse se mareó. Avanzó tambaleante hasta sentarse en el banco, sintiendo como el helado de fresa, nata y chocolate bailaba un rock'n'roll en su estómago de forma tan alocada que parecía que se iba a salir de la pista. ¿Y qué más daba? ¿No había sentido ya acaso el placer de tan delicioso sabor en su paladar? Entre tanta vuelta la vida se volvió en una experiencia vertiginosamente borrosa, alocadamente divertida y adictiva. Los recuerdos rebosaban, venían de aquí para allá y se mezclaban, dando lugar a la alegría, la tristeza, la emoción... Y al sentarse sintió como todo desaparecía dejando un recuerdo extraño en la boca, como una pipa podrida o un vaso de leche ligeramente caducada. Durante unos momentos pensó en lo que no hizo, en lo que no dijo, en lo que no debería haber hecho jamás y en lo que debería haberse callado. De repente, alguien llegó y se sentó a su lado. Le sonrió con malicia y perspicacia y se levantó. Y al hacerlo comenzó a llevarse con él los tesoros que había guardado con tanto cariño. De forma disimulada pero demasiado llamativa ,el tiempo empezó a tirar de la cuerda que unía todos sus recuerdos, llevándoselos lejos, arrastrándolos al olvido. Él se levantó y suplicó, tiró, arañó el suelo y se desgañitó gritando y llorando. Pero era inútil. Entonces lo comprendió: le dio la espalda al tiempo y comenzó a crear recuerdos de la nada y a atarlos con la misma cuerda, más rápido e intensamente de lo que el tiempo podía imaginar. Y así, uno de espaldas al otro, por un lado engullendo, por otro cocinando. Cocinando su vida, su destino, su historia. La historia de un hombre que amó, sufrió, aprendió e imaginó tantas cosas entre cuatro paredes grisas con intensas manchas de colores chillones. La historia de alguien que con una mano dice adiós y con la otra repasa el sendero a seguir en este tortuoso camino que es la vida, mientras de cara al horizonte espera que el viento seque las lágrimas que la tristeza y la felicidad arrojan por sus ojos como dos mozos de mudanza patosos.

Gracias a Alicia por el taller de literatura. Como dice el refrán, lo bueno, si breve, dos veces bueno.
Gracias a Ana por leer incansable todo lo que escribo y sus innumerables consejos.

El cuarto de los "te quiero" rotos

2011-01-19T23:16:00.000+01:00

Esperé que llegaras con un ramo de rosas entre las manos y solo trajiste una sonora bofetada. Deseé que me dieras una carta de despedida y ni si quiera me miraste al decirme adiós. Quise que con delicadeza nos separáramos, con la dulzura de dos que se quieren pero no se pueden ver, pero tú te separaste como arrancándote una herida, levantando la piel y dejando la carne al aire. A fin de cuentas, quise tomarme un tazón de chocolate contigo, y tú me dejaste en la mesa una taza vacía, polvos de café y un paquete de azúcar caducado. Y yo, enamorado de ti, me bebí de un trago el café, sin azúcar ni leche, y ahora espero con los ojos abiertos de par en par a que vuelvas y los cierres con un beso de buenas noches. Pero nunca volverás, ni nunca habrá beso de buenas noches, y permaneceré para siempre con el alma en vilo, el corazón insomne y un cuarto desordenado lleno de "te quiero" rotos, sucios y mohosos, que nunca salieron de su envoltorio.

La metamorfosis interrumpida

2011-01-11T10:39:00.000+01:00

Había olvidado por completo quién eras tú y quién era yo. Al darme cuenta, tú seguías siendo tú, pero yo era un sucedáneo de imágenes borrosas, recuerdos inadvertidos entre escena y escena, una historia con principio y sin final, si es que un tímido "adiós", cuando aún sonaba el eco del "hola", puede considerarse un fin. Y así, recordé mientras agitaba la mano, que yo nunca había sido yo, que tú siempre habías sido tú, y que los sueños de los que se alimentó la oruga le impideron por siempre jamás convertirse en una mariposa.

La docena de verdes

2011-01-01T00:32:00.002+01:00

Hacía tanto que no lo hacía que no sabía cómo empezar. Se sentó y escuchó sin más, sintiendo que todo fluía y al mismo tiempo se apelotonaba en su corazón formando un inmenso nudo. Cómo todo podía ser tan distinto y tan igual al mismo tiempo. Todo acababa y todo volvía a empezar, igual que siempre, como nunca había sido. Intentó guardar toda la esencia en un frasco que se rompió solo al pensarlo, desperdigando sus miles de cristales punzantes por el suelo de la habitación, ávidos de pieses descuidadamente desprotegidos, enseñando sus durezas a la noche, vieja y cansada. Hacía tanto que no lo hacía que lo dejó de hacer, dejando pasar el tiempo, haciendo del hacía un poco más largo, dando origen a una futura frustración. Así la pescadilla se mordió la cola, el perro, el rabo, y el gato se quedó sentado inspirando pasotismo, con sus bigotes al aire, sus uñas escondidas y su ego adormecido. Todo empieza y todo acaba entre estruendosos ruidos, luces brillantes y una docena de dulces y esperanzantes ideas verdes, que no pervertidas.

Ana Lucía

2010-12-17T08:54:00.000+01:00

Comenzo a bajar las escaleras hacia la boca de metro, que esperaba pacientemente como una planta carnívora, a que sus presas llegaran solas. Y al bajar, una ráfaga de aire le trajo el olor de las prisas, del estrés, del agobio, de alegrías explosivas, de tristezas contenidas, abrazos olvidados y besos perdidos. Avanzó con paso decidido y armonioso. Una vez dentro, comenzó a imaginar. A cada persona le asignó un papel (cocinero, vecina, policía, amiga del alma...). Cada insulso lugar de aquella estación se transformó hasta convertirse en una calle, una panadería o un cruce de peatones. Estaba ensimismada, creando historias, mundos, vida... hasta que una serpiente inmensa de color blanco le devolvió a la realidad. Por un momento se sintió frustrada. ¿Cuándo volvería a aquel lugar? Pero al sentarse en el vagón, el señor de su lado le saludó amablemente y le dijo: "¿Qué te pongo hoy, Lucía? Las almejas están de oferta". Y una vez más, Ana se transformó, esta vez en una tal Lucía. Esperemos que sea capaz de volver a la realidad y no pasarse de parada.

Para Ana, escritora, periodista y crítica literaria de éxito =)
Feliz Cumpleaños! :D

La baldosa picuda

2010-12-14T12:18:00.002+01:00

Qué decirte cuando no sé ni qué decirme. Qué hacer después si ni si quiera sé qué voy a hacer ahora. Cómo parar esta película que va demasiado deprisa, cómo poner un punto y seguido para descansar, con sumo cuidado para no confundirlo con un punto y final. En las noches hallo la desesperación que en el día me consume. En el día encuentro el agotamiento que por las noches me desespera y no me deja dormir. Cuerdas que me atan, manos que me liberan. Cómo evitar que la bola ruede más y se haga más y más grande, cómo terminar con lo que nunca debió empezar. Quiero el cómo y el porqué, el cuándo y el dónde de tantas cosas que me pierdo entre ellas. Volver a cerrar los ojos y encontrar la paz, sentir el corazón latir con dignidad. Levantar la cabeza al cielo sabiendo que puedo andar sin encontrarme una baldosa picuda con la que tropezar.

Gracias =)

2010-12-11T21:03:00.004+01:00

Podría escribir lineas y más lineas diciéndote lo genial y maravillosa que eres, pero lo resumiré todo en una palabra: gracias. Gracias por tu ayuda, por tus ánimos, por los momentos buenos y malos a tu lado, porque siempre encuentras la forma de hacerme reir (aunque ello implique una depilación forzosa y poco ortodoxa). Si no fuera por ti ahora mismo no estaría aquí, y por eso no me cansaré de darte las gracias nunca. En la habitación 234 nunca ha dormido ni nunca dormirá nadie mejor que tú. Sé que te irá todo bien, que algún día conquistarás el espacio o el cielo (dependiendo de si coges A1 o A2 XD) y ojalá esté a tu lado para disfrutarlo contigo. Por todos los abrazos, por todos las palabras, por todos los momentos, por ti: gracias.
PD: Se me ha olvidado lo mas importante... Felicidadeeeeees!!
PD2: Espero que no leas mi blog antes del cumple, estoy seguro de que no sucederá tal cosa porque hace un rato que te has ido, pero si lo hicieras... Feliz No-Cumpleaños!! xD

El enfado de las criaturas nocturnas

2010-12-11T15:16:00.004+01:00

En la oscuridad vio el reflejo, el reflejo de lo indecible. Se le agarrotaron las manos, tanto que se doblaron como el tallo de una flor. Y a la mañana recordó en un pozo la oscuridad de la noche pasada, se sumió en el dolor y se quedó dormido, atormentado por pesadillas sin sentido ni razón, sin piedad ni compasión. Al abrir los ojos, un cuervo le miraba desde la ventana, un cuervo negro, como la noche que ya había llegado, como su alma dormida y angustiada. Se horrorizó al pensar que vivía a oscuras, que el día no llegaba jamás, porque jamás lo veía. El cuervo huyó, asustado por tan perturbador lugar, y al desplegar sus alas removió el polvo de los recuerdos que en el alféizar se acumulaban. Y él, alérgico, estornudó al sentir sus recuerdos, estornudó tan fuerte que ni si quiera Jesús pudo evitar que su alma saliera por la boca y huyera lejos, allá donde la oscuridad era para los búhos y los sueños. Sin alma y con corazón, se quedó cual planta al sol, que no era el sol, sino la luna disfrazada intentando enrabietar a las criaturas de la noche.

De cara al horizonte

2010-12-10T14:44:00.001+01:00

Escucha, siente, es tu corazon latente, que lo oye, lo ve venir. Respira hondo y piensa. Aquello que te da aire te ahoga al respirar. Abre tus ojos, no te hagas el loco, no te mientas ni consientas, la verdad está ahí, es bella, dolorosa quizás, pero lo mejor que puedes tener. No huyas, no te escondas, la vida te quiere así. Abre los puños, relaja el alma, no todo es blanco ni negro, encuentra el gris para dar color a las nubes que darán vida a tus recuerdos. Coge cuanto necesites, no te evites, no te quites la oportunidad de gritar, de amar, de mirar de cara al horizonte sin vergüenza, sin rencor y con paciencia. Lo que tenga que venir vendrá, si no es ahora será después, si no es así será asá, pero los trenes siempre pasan cada media hora. Y si no, puedes coger un bus. Vive como si fuera un sueño, sueña con construir tu vida.

El sueño de la razón produce monstruos

2010-12-05T14:14:00.002+01:00

Hubo una vez un pintor cuyos cuadros eran todos uno. Lo mismo daba que daba lo mismo cómo lo hiciera que lo hicera como fuera. A veces empezaba dibujando el contorno, por la esquina derecha, por la esquina izquierda. Otras veces cogía la paleta sin más y daba color a formas inexistentes. Incluso probó cerrando los ojos o con la mano izquierda. Fuera como fuera, siempre, al acabar, se encontraba de frente con un Sol extrañamente brillante y unas nubes esponjosamente grises de cara al horizonte. Unas gaviotas solitarias parecían descansar al borde de un acantilado donde el mar estaba en calma y acariciaba las rocas con condescendencia. Y en medio de la playa, un hombre moldeaba la arena con aparente calma, con la tranquilidad dibujada en su rostro joven y la seguridad en su mirada. Desconsolado, el pintor pintaba y rompía sus cuadros al acabar y acumulaba astillas en sus manos de tanto romper y pintar. Un día, exahusto, se quedó dormido sobre el lienzo en blanco y con el pincel en la mano. Y al soñar, la razón se sumió en un profundo letargo dejando al corazón campar a sus anchas llenándolo todo de imágenes apocalítpicas, palabras malsonantes y verdades inconcebibles. Los muros caen, el alma se quita el bozal y a pleno pulmón grita sin que nadie la pueda acallar, hasta dejarse la garganta en ello, roja e inflamada de tanto sangrar las mentiras con que la rutina la disfrazaba de forma ridícula y esperpéntica. Entre tanta algarabía, el pintor despertó, y horrorizado descubrió que en sueños había pintado. Pero ya no era lo de siempre, ni nunca volvería a ser igual. El Sol se tornó enfermizo, cansado y viejo de tanto empujar, de cara al horizonte, de espaldas a su pintor. Las nubes se tornaron negras y negramente lloraban, al igual que las gaviotas que contemplaban al mar maltratar furiosamente a las rocas. Y entre tanto horror, un joven frustrado en medio de la playa, buscando entre la arena y encontrando carbón. Y cada vez que sumergía la mano, un trozo de su alma se desprendía y se escondía entre las conchas de crustáceos fantasmas. Dicen que se volvió loco, que sobre el lienzo pereció, que su cuerpo reposa sobre los monstruos que la razón produce al soñar.

El fin de los sueños

2010-11-30T20:21:00.003+01:00

Hoy te fuiste sin avisar. Hoy te esperé y no te encontré, buscándote entre recuerdos e imágenes. En cada latido y en cada suspiro se me encogió el alma imaginando que jamás volverás, que quizá me abandonaras para no volver más. La noche ya esta aquí, y me has dejado sólo ante ella, con sus innumerables estrellas vigilando mis pasos, intrigadas por lo que pueda hacer, mientras yo las contemplo desilusionado pensando que pensarán cuando vean que no pienso hacer nada porque nada puedo hacer, porque no estás y no sé dónde encontrarte. Al final llegará el momento y me iré, me marcharé con la mirada perdida y el corazón agotado de suspirar en cada latido, de imaginar que vienes pero en realidad no estás, mientras te sumas a una larga lista de listas sin terminar. Dónde empiezan y dónde acaban los sueños, dónde termina la realidad. Cómo saber el qué y el cómo de tantas cosas que se escurren entre mis dedos, que se pierden para volver más tarde a molestar, como una mosca que te despierta y entre airadas protestas se va para regresar más tarde buscando volver a jugar con un pobre hombre que sólo quiere dormir. Las noches se acumulan y los sueños se acaban, y en el cielo la Luna me vuelve a mirar, como tantas otras veces, como las veces que aun más volverá. Pero lo cierto es que la única que no vuelves y aún no sé cuándo lo harás eres tú. Me hago el indiferente, como si tuvieras un balón que no quisiera o un caramelo que no me gustara. Si miraras en mi mirada, mis ojos te dirían la verdad. Aún te espero todas las noches entre puntos y puntos que terminan en un gran punto y final, que a veces no es un punto porque se esconde por la mitad. Mientras, te sirvo una taza de té, o una de café descafeinado para poder dormir con los ojos abiertos, el alma en vilo y el corazón a medio ahogar. El té está sobre la mesa y con el café empieza a hablar. Ven pronto, porque desunir algo que el tiempo a unido tiempo te costará.

Querer y no poder, la historia de un insomne dormido.

2010-11-22T15:40:00.005+01:00

Cada paso estaba impregnado de cierta impaciencia, tanta que los chicles pegados como lapas a las aceras se enervaban y las baldosas protestaban enfurruñadas ante tanta desconsideración. El sol se había escondido detrás de las nubes grises que amenazaban con darse una ducha y mojar a todo el mundo. Por cada latido, una imagen, un recuerdo. Cada vez más y más rapido. Hacía tanto tiempo que no la veía, que no estaba a su lado, que el temor a besarla que antaño escondía entre risas nerviosas y abrazos a medias se había esfumado. Quería volver a oir su risa graciosa, algo aguda y estridente, su forma de hacer de lo evidente algo gracioso y de lo sorprendente, algo normal. Deseaba sacudirse todo de encima, y sin más, plantarle un beso y decirle al oído algo como "Te quiero". Y al fin, llegó el autobús, ronroneando de forma bastante ruidosa, quizás cansado de perseguir a un ratón del que sólo llegó a ver su blanca cola. Y por las escaleras bajó ella, con una sonrisa de par en par. Por cada escalón, un latido más, un suspiro menos. Y al tenerla en frente, se sintió como un niño que quiere inflar un globo que permanece insolente y arrogantemente flácido. Tanto tenía, que no había por dónde. Tanto había que no sabía que hacer. Y en el momento de la verdad, se fundió con ella en uno de esos abrazos a medias que tanto detestaba, que a ella tanto le gustaban. Y las nubes decidieron por fin ducharse, dejándolos a ella húmedamente feliz, a él, tristemente empapado, pues nunca llueve a gusto de todos. Todo acabó cuando el gato decidió marcharse, cansado de querer y no poder, de poder y no querer, mientras el ratón se rie sonconamente pegado al suelo.

Un café sólo

2010-11-20T02:55:00.002+01:00

Con sus dedos tocaba las fibras de su corazón y este latía de forma parecida a una guitarra. Los pájaros volaban ya a sus casas y el sol se escondía entre las torres más altas de la ciudad, sonrojado, con la sensación de que esa noche tampoco sería capaz de dormir. Escuchó sus palabras, dulcemente amargas, como un zumo de naranjas pasado, como suena un violín desafinado. Sabía que cada paso era el último, que en cada zancada llegaba al final, allí donde la verdad le estaría esperando sentado en la barra de un bar para invitarle a un vaso de agua fría. Disfrutó cada instante, captando la esencia de cada una de las imágenes que en sus sueños recordaría cada noche, y que poco a poco se emborronarán, se desgastarán, como lo hace un chicle mil veces mascado, como se difumina el agua del mar al llegar a la orilla. Sintió cómo aquello que le daba vida, que le daba alas para volar lejos, le quitaba el aliento y, poco a poco, volaba a ras de suelo hasta posarse brusca e indefinidamente. Escuchó los pasos con los que todo acababa, con los que un sueño terminaba por siempre jamás, y sin querer se guardó la melancolía en el bolsillo. Por fin, todo terminó, el tren lanzó su último aviso y el revisor su mirada más severa, y de forma torpe pero decidida, deslizó su tripa sobre el frío acero, cada vez más rápido, cada vez más irreversible. Y al salir de la estación se llevó las manos a los bolsillos para resguardarlas del frío, y en ellos halló la melancolía que se llevó como quien se lleva un sobre de azúcar de la cafetería. Y con él se hizo un café con azúcar caducado. Sólos, él y el café.

Luciérnagas con insomnio

2010-11-18T16:42:00.002+01:00

Te busco y no te encuentro, y cuando no te busco, me importunas maleducadamente. Te quiero cuando no estás, te odio si te vas. Pero prefiero atarme las manos con lazos de cuello de rosa y sufrir tu ausencia, que atar mi alma con sonrisas huecas por el día y sangrarla por la noche, a la luz de un flexo oxidado. No pido más que un "por favor", un aviso de que estarás, para prepararme el guión que seguirán mis pasos ausentes, vacíos, inertes. No me hagas improvisar, buscar el desinterés cuando me hierven las venas al sentirte detrás, al escucharte respirar. No aparezcas sin más, mirándome a los ojos, porque en ellos hallarás la verdad, encontrarás la espesura que inunda mi caminar, el pesar de mis latidos, de mi respirar. Dame tiempo para pensar antes de hablar, para pasar lista y encontrar a las fugitivas, aquellas que se mueren por salir, por envolverte con sus deseos y llevarte lejos, allá donde jamás te encontrarán. Déjame sólo, a la luz de mi flexo roto, donde espero sin cesar, retorciéndome de dolor, que te vayas sin más. De ti sólo quiero un hasta nunca, no un adiós, ni si quiera un quizás. Deja que el tiempo me borre, que la lluvia me empape, que el viento me lleve donde los búhos duermen tan poco que siempre están, donde las luciérnagas sufren de insomnio y la Luna de estrés; donde haga tanto ruido que no me escuche pensar, donde no seas sino una imagen de un sueño irreal. Lamento odiarte, pero lamentaría querer tenerte. Siento irme, pero sentíría quedarme. Déjame marchar, ya que tú no te irás. Que en el camino encuentre las huellas de otros caminantes que escucharon la nana de un corazón roto, el cantar de un jilguero afónico, la razón de su inexistente existencia. Porque hay cosas del corazón que la razón no entiende. Hay cosas que no pueden ser, y sólo imaginarlas es ya una maravilla. Maravillosamente dolorosa.

El despertador dormido

2010-11-16T23:31:00.003+01:00

Hoy, a la luz de la oscuridad, contemplé mi alma. En un latir sin querer escuché el ritmo de mi corazón, el aleteo acompasado de las gaviotas que sobre la mar esperan encontrar a un salmón con alzheimer. Hoy, abrí la celda de los sueños fantasiosos, y estos huyeron despavoridos, buscando el son de otro cantar. Hoy entendí frente al reflejo de unos ojos rojos que la arena no es buena para hacer edificios, que sobre el barro todo resbala y se tambalea, que sobre el aire, todo viene y todo va, y en el camino deja su marca a fuego en la sien. Hoy escuché como suena mi melodía cuando la canta otro animal. Mañana, horriblemente asustado, abriré los ojos a la luz, abandonaré al abismo a los gusanos destinados a pudrirse entre rosas de plástico y tazas de manzanilla amarga, hasta que el olor sea tan fuerte que las moscas no quieran ni parar. Mañana, seguiré como sigue el río, sin pararse a pensar si la ladera es buena o si quiere llegar al mar. Mañana volveré a caminar entre el día y la noche, entre el cielo y la tierra, esperando un soplo de aire, un frío despertar, un despertador dormido que algún día sonará a la hora de la siesta.

El vigués que devoró la Gran Manzana

2010-11-16T11:46:00.003+01:00

Es pura energía, quizás demasiada, pero dicen que más vale que sobre a no que falte. En su mente todo funciona de forma distinta, de forma singular. Donde hay un hoja en blanco él ve oportunidades, imágenes, sentimientos... No se rinde, no tiene límites, es como un caballo desbocado que no encuentra obstáculo alguno. Es de esas personas que en diez años habrá vivido más cosas que el resto de nosotros en dos vidas. Y, a fin de cuentas, es un buen amigo. Está en lo bueno, en lo malo, siempre que necesito alguien que me escuche, sé que en la habitación de minusválidos para válidos del cuarto derecha tengo un lugar, un lugar donde no existe el no puedo, donde los sueños más idealistas tienen su lugar, donde no hay cabida para lo imposible, porque lo imposible es solo aquello que es un poco más difícil de conseguir. No puedo encontrar forma de agradecértelo, porque cualquier cosa que haga será insignificante en comparación. Lo único que puedo hacer es pensar que siempre estaremos el uno para el otro, porque recuerda que siempre estaré para apoyarte en tus locas aventuras, en tus disparatadas ideas. Me gusta imaginar que, pase lo que pase, allá donde la vida me lleve (a Maranello, Getafe o la caja de un supermercado), seguiré teniendo un lugar donde alguien me escuche en la habitación de minusválidos para válidos del cuarto derecha o en un gran apartamento con vistas al Central Park y una Harley en el garaje en la casa de un famoso publicista de la Gran Manzana con ligero acento gallego.
Gracias jefe PIS.
Con cariño, de tu ayudante al mando.

Pasión

2010-11-14T11:47:00.001+01:00

Miles de corazones latiendo juntos, desbocados. Un suspiro, un abrir y cerrar de ojos y todo cambia. Ilusiones, esfuerzo, trabajo. La gloria y la derrota en cuatro metros de puro arte, en cuatro gomas negras como la noche de oriente. El hombre contra el hombre, el hombre contra la máquina, contra el destino. Pasión inmensa, roja, amarilla, azul... Orgullo y rabia en un minuto escaso, en cuatro quilómetros de puro asfalto. Se sabe cuándo empieza pero nunca cuando acaba. Una veintena de elegidos, cientos de pensadores y miles de seguidores persiguiendo lo mismo, luchando por un mismo objetivo. Los sueños tienen cuatro ruedas, un cavallino en la frente y setecientos en el corazón.

Cuando la Luna se confunde de lugar

2010-11-10T00:08:00.003+01:00

Cuando la Luna aparece donde no debe estar es inútil obstinarse intentando que se marche del lugar. En su equivocación permanecerá toda la noche, y su reflejo nítido y frío permanecerá en la retina de las aves nocturnas, aquellas que murieron de hambre esperando a que ella volviera a donde solía estar. Y buscar entre las nubes gotas de rocío que mañana descansarán en las hojas secas de un tulipán, que se encuentra allí por el mero hecho de rimar con la tierra que la quiere albergar. Corta pero intensa, en su seno alberga las razones de que mañana llueva, y no son otras que un puñado de estrellas malcriadas que salen de fiesta a horas poco recomendadas. Y al amanecer, un pájaro reposa sobre el cadáver de su homónimo nocturno, el que pereció pensando que la Luna volvería a dormitar en el lado del cielo reservado para tal eventualidad. Y al atardecer, un estornudo estruendoso, un alma que quiere escapar de las garras de la pasión que ha encerrado al corazón y a la razón en una cárcel de hielo, frío como la noche, como el cadáver de un tulipán oportunista que sucumbió al peso del rocío.

Una partida de cartas

2010-10-17T23:00:00.004+02:00

Y por fin, lo escuchó desde la lejanía, con su ligero trotar, su pesado avanzar. Sintió la furia y la rabia que hacían temblar su cuerpo, al igual que un flan en su plato, como una flor seca cuando la abeja se va desilusionada. Y sintió en su estómago que vomitaría las últimas rosas de su juventud, aquellas que la vida le regaló en forma de semilla y ella se dedicó a maltratar, ahogándolas de ignorancia, secándolas con pasotismo. Escuchó en cada travesaño el dulce traqueteo, el lento pasar del tiempo que desperdició ocultando sus penas en vasos de vino rancio, zumo de uvas putrefactas a la luz del Sol, zumo amargo enrarecido en barricas de mohoso desprecio. A la luz de la Luna, brilló la via que condujo su vida hasta que la máquina echó demasiado vapor, consumió demasiado carbón y, cubierta de hollín, descarriló sin remedio, abandonando con un estridente y doloroso quejido los railes de frío acero. Encontró en cada piedra de la vía una razón para desamparar el alma que por dentro la inundaba, que por fuera quería salir para seguir viviendo. En cada una de esas piedras, el odio y el temor, el miedo. Pero la Luna, caprichosa aquella noche, decidió darse un paseo por el cielo, incordiando a otras estrellas que brillaban más de lo que su ego podía permitir. Y en su pasear, las vías se convirtieron en la senda que debía retomar, en un nuevo camino para empezar. Los travesaños contenían los segundos que aún quedaban por vivir, aquellos que le regalarían rosas fuera de temporada para cultivar con mimo y paciencia. En cada una de las piedras encontró los momentos que nunca debió olvidar, aquellos que marginó en el oscuro ostracismo de la obstinación consentida.
En la noche, en la fría noche, un tren avanza pausada y parsimoniosamente, como un gordo gusano con zapatos de hierro, esperando zamparse de un sólo bocado las vidas de los ingenuos que se interponen en su camino. En la noche, en la oscura noche, un alma contempla los vagones avanzar, como avanza la vida sin remedio, llenándose de recuerdos que repartir en la última estación. Cuán doloroso es enfrentarse a los miedos, qué difícil reconocer la verdad. Qué lástima perder la partida escondiendo las cartas que el temor no deja jugar.

El castigo

2010-10-11T17:53:00.004+02:00

Y en las paredes encontró escrito el futuro, encontró monstruos cuya monstruosidad radica en su permanente e inalterable presencia. En el suelo descubrió los caminos secretos por los que el frío avanzaba sin piedad, helando toda esperanza como una rosa se congela entre la nieve, como se endurece el pan al amanecer. En su cama halló, desperdigada, la ilusa vida que un día quiso vivir, llena de rayos de sol, de nuves de azúcar glaseado. Pero los rayos estaban ya fríos, el azúcar se había podrido, y entre las sábanas encontró un corazón latiendo a duras penas, sintiendo su esfuerzo sin resultado, como un ciclista que corre en una bici estática, intentando avanzar, intentando recorrer el mundo, mientras agota sus fuerzas erosionando el suelo, desgastando su alma, hiriéndola con mentiras que la verdad remata como verdugo del medievo. Dime Luna, que me miras tan sonriente, si mañana encontrarás en tu regazo su espíritu taciturno, su existencia indeleble, que permanece en el tiempo como el llanto reprimido de un niño castigado de cara a la pared.

Los secretos de una lombriz de tierra

2010-10-04T22:46:00.003+02:00

Se despertó pensando que era de día, que ya no dormiría más, que el Sol en el cielo le sonreiría y que se iba a levantar, escuchando a los pájaros cantar, a las lombrices susurrarle a la tierra y a las hojas del árbol cantarle al viento. Pero al abrir los ojos, la más absoluta oscuridad le invadió. Ni si quiera la Luna se veía, menos decir las estrellas, que son como niñas pequeñas que no van a ningún lado sin su madre. Y el frío le sobrecogió, tanto que su alma se estremeció en el silencio de la noche, en el silencio de los pájaros dormidos, de las lombrices reposantes, de las hojas siseantes que con su dulce ulular adormecen al árbol. Y su alma se escondió donde se esconden las almas perdidas, aquellas que circulan por el mundo sin saber de dónde vienen ni a dónde van, sintiendo que el tiempo las maltrata sin cesar, con caramelos de fresa, con dulces de ajo, que se entremezclan en ese plato de sabores que es la vida. La noche se hizo más oscura, y el cielo empezó a llorar, como lloran los peces cuando ven sus burbujas marchar. Y en la noche un sonido abrupto, un sonoro gritar, el del cielo entristecido por ver al Sol poco a poco llegar, despidiendo la noche solo, sin estrellas en su despertar. Y entonces se durmió, sin saber que al despertar, volvería a encontrarse de bruces en la oscuridad, que los pájaros dormirían por siempre jamás y que las gotas de rocío se volverían a secar, ajenas a la desgracia de una vida sin luz, de una lombriz bajo tierra, que se esconde para que los gatos de callejón no descubran sus arenosos secretos.

Un chicle helado

2010-09-26T22:19:00.003+02:00

Y se despertó en medio de la oscuridad con la absoluta certeza de que en si vida algo iba mal, alguna de las piezas del puzzle no acababa de encajar. Y al abir los ojos encontró entre sus manos trozos punzantes que rasgaban su piel. Y al mirar, halló su corazón roto en pedazos, bañados en lágrimas sin color, en lágrimas rojas. Y sintió que el gato pardo de la ventana se burlaba de él, que la Luna le miraba con desprecio y sin pudor, que su alma clamaba compasión. Sintió tanta soledad que la habitación se hizo más y más grande, y él, más y más pequeño, hasta que llegó a confundirse entre las motas de polvo que habitaban bajo su lecho. Aquellas que, alérgenas, contemplaron cómo caía un coloso, cómo se derrumbaba un corazón, cómo una rosa parda enamorada de un gato rojo se marchitaba sin perdón, regalándole al tiempo, impotente y dolorida, cada uno de sus pétalos, hasta quedar desnuda y cubierta de pinchos con rencor. Y es que todo tiene que acabar, porque seguir prolongando algo que ya llegó a su final es como estirar un chicle helado a la luz de las estrellas.

Al borde de la noche

2010-09-11T20:02:00.005+02:00

Tenía en el alma la mirada perdida de quien busca las estrellas en una noche nublada. En sus ojos enrojecidos se sentía el silencioso gritar de unas lágrimas escondidas tras la vergüenza disfrazada de ánimo. Y es que nadie quiere sentir que se caen los muros que esconden el alma, como quien sale de la ducha y a mitad de camino pierde la toalla. Nadie busca sentir que siente que no sabe lo que siente, porque sentir y no saber es luchar con tirachinas en una batalla de armas. Nadie quiere encontrarse con una interrogación que anhela ser respondida, y con una exclamación que se alarma ante tal posibilidad. Sólo quien no quiere encontrar bellotas las busca con interés en un arrozal, aliviando la curiosidad, calmando el miedo, dando de comer a una vaca comida de perro. Ni siquiera un perro quiere tener que decidir entre quedarse tras un telón de seda rosa o plantarse en un escenario sin luz, porque no quiere salir ante las miradas policíacas de un público a oscuras, porque sabe que tras el telón nunca dirá su guión, un guión sin título y con autor, cuyas frases se escriben entre los aplausos y abucheos de aquellos que contemplan la obra. Espectadores varios y pintorescos, algunos con interés amable y agradable, otros con maliciosa curiosidad, que aplauden o abuchean guardándose entre las hojas del programa el origen de su alegría o pesar. Al fin, las nubes se fueron, las estrellas aparecieron, y en medio de tanta consternación, dirigió, sin saberlo, la mirada al suelo en el momento más inoportuno, privándose de la verdad, agachando la cabeza con condescendencia ante el disfraz de una fiesta a la que nunca asistirá.

Quién

2010-09-06T19:22:00.003+02:00

Quién le iba a decir a la gota, libre y victoriosa, que llegaría a estrellarse violentamente contra el suelo, como quien se queda sin respiración, como cuando se va la luz sin avisar, y entre sombras contemplamos el tiempo sin pensar. Quién le iba a decir al Sol, triunfante y brillante en el cielo, que pasadas las ocho, se escondería vergonzosamente, amedrentado por una bella dama con cara de queso. Quién le iba a decir a los sueños, dulces e imaginativos, esplendorosos en su transcurrir, que acabarían saliendo por la puerta de atrás al sonar de un sórdido timbre de reloj. Quién te iba a decir a ti, vida grandiosa y magnífica, que llegaría tu final sin ni si quiera avisar, falto de modales, ni un adios o un hasta nunca jamás. Por eso, gotas futuras, disfrutad vuestro descenso mientras podáis, sin preocuparos de si lo hacéis bien o mal. Por eso, Sol madrugador, ilumina con cariño a tus criaturas saboreando cada rayo que das. Por ello, sueños nocturnos, fantasead cuanto queráis, sin pensar en el tiempo o en la realidad. Por esto, vida, agradece cada latir de tu corazón, cada respirar de tu pecho. Siente el tiempo pasar por tus venas sin cesar, que la vida tan pronto viene, tan pronto se va, y no malgastes ni un segundo pensando en lo que pueda pasar, que lo que el destino dicte, en su momento se sabrá, y es una pena dormirse en el viaje sin contar las lineas blancas que el bus se zampa al rodar.

Érase una vez...

2010-09-02T13:46:00.002+02:00

Hubo una vez un hombre que acudía todos los días al mar, y desde las rocas contemplaba las olas estrellarse sin cesar. Dicen que aquel hombre buscaba algo. Dicen que anhelaba historias, algo que contar. Entre las piedras esperaba encontrar palabras, frases sin terminar, cuentos sin dueños, fantasías sin final. Las olas murmuraban cosas, la brisa le susurraba sin parar. Pero por más que él escuchaba, nada lograba entender. Cada tarde, desde el borde del acantilado, su larga sombra se podía contemplar, hasta que el sol se escondía en el horizonte y la noche se lo tragaba sin piedad. Un día el sol se hizo de rogar y, escondido entre nubes grises y negras, alargó su letargo sin preguntar. Cuando al fin se dignó a asomarse en el cielo, aun con legañas en los ojos, una sombra surgió de la nada, y en el mar se descubrió su macabra silueta, la de aquel que busca sin razón, que escarba sin parar y, sin darse cuenta, se entierra en su propio buscar. Dicen que el mar se lo llevó, que la sal le corroyó. Alrededor de sus huesos, alguien pudo un día encontrar un montón de palabras partidas por la mitad, escombros de una historia que se derrumbó al empezar. Érase una vez...

Palabras

2010-08-19T11:20:00.002+02:00

Dulce brisa marina que atosiga mi garganta con su aroma a sal. Sol radiante que abrasa mis poros sin piedad. Luna solitaria y presumida, idolatras tu reflejo en la mar, que se revuelve furibunda para librarse de tu imagen fantasmal. Verdes prados, sombríos arboles, que lloráis amargamente al amanecer, y escondéis en vuestras lágrimas los pesares de las gélidas noches, tristes y aletargantes, que se alzan en el cielo y lo cubren todo con su manto de hielo. Qué bellas aquellas palabras que parecen no decir nada. Qué burdas las que se apelotonan sin saber si salen o si entran, si vienen o si van, si tras ellas aguarda un punto y seguido o el final de una historia sin terminar.

Y al final, volver a empezar.

2010-06-21T00:08:00.005+02:00

Y llegará el mañana. Y las nubes se volverán de color púrpura, maltratadas por el viento que las empuja violentamente unas contra otras. Y estas llorarán en silencio más tarde, volviéndose negras de luto, después, blancas de indiferencia y, al final, desaparecerán tan pronto como vinieron, dejando tras de si un charco de lágrimas que servirá de consuelo para las nubes venideras. Y así llegará el mañana, con los ojos cerrados, con la boca abierta, con la mente en blanco. Y cuando sea mañana, miraré al cielo y preguntaré con rabia e indignación qué fue de mi ayer, que sucedió con todo aquello que dejé a mis espaldas para no perder el camino de vuelta. Consternado me doy cuenta de que no hay regreso, no se puede volver a empezar. Ni si quiera puedo parar, pues algo me empuja a andar en contra de mi voluntad, como mi corazón, que latirá hasta que la mera voluntad no sea suficiente. Y al mirar a los lados, todo pasa deprisa, corriendo.

Al cabo de un tiempo, encontró un banco. Y detrás de él, una línea difusa. Y detrás de la línea, oscuridad. Cansado, se sentó en él. Todo su cuerpo, todo su ser, agradecieron el descanso. Una brisa ligera comenzó a soplar, refrescante, relajante. Cada vez se fué hundiendo más en el banco, hasta que llegó el punto de no poder levantarse jamás. No importaba, tampoco quería. Súbita pero pausadamente, la brisa sopló más y más fuerte, y poco a poco, el viento se llevaba su cuerpo en forma de arena. Se difuminaba en el espacio, en el tiempo. Cuando toda la arena se hubo ido, una pequeña hoja apareció en su lugar. La oscuridad se replegó sobre sí misma, y suavemente la línea cambió, se desplazó. Detrás de la planta, nada. Delante, un pequeño sendero surgió. Al terminar estas últimas líneas, alguien avanza ya, firme e inevitablemente, hacia el próximo banco.

Un diente de ajo

2010-06-16T11:26:00.003+02:00

Un gusano de metal recorre las entrañas del animal, como si un tren recorriera la ciudad. Alguien mira a través del cristal mientras otro lee. Un grupo de amigos hablan y bromean los unos con los otros. Fuera, los árboles se desdibujan al pasar, se emborronan, se alejan temerosos de que el bicho devore sus ramas. A lo lejos comienza a escucharse una melodía. De repente, ella irrumpe cojeando en el vagón y habla, con voz temblorosa y desgastada, de su hija a la que no puede mantener, de un estómago al que no puede alimentar. Comienzan entonces las dudas, los prejuicios... En las caras de los pasajeros se refleja la indiferencia muda que la vergüenza atrapa como puede para que no salga huyendo. En el aire se siente el muro que ha levantado el silencio y los parapetos que tras él se han construido para no dejar entrar ni un atisbo de conciencia. Su discurso acaba, y de forma lastimera vuelve a tocar la armónica, pasando con mucho esfuerzo entre los pasajeros a los que ofrece una bolsa donde purgar su alma. Poco a poco avanza, y al final, el pesado sonar de sus pasos se pierde, el lamento agónico de su música se diluye. Tras de sí, los muros han caído, la vergüenza ha soltado a la indiferencia y se ha marchado pegada a los talones de la mujer, quien la llevará a otro vagón. Tras ella, todo vuelve a la normalidad, y lo único que queda es el sabor amargo de aquel que muerde, sin querer, un diente de ajo escondido en una bolsa de caramelos.

Un mal despertar

2010-06-08T20:47:00.010+02:00

Hoy me he decidido a expresar mi malestar e indignación por la situación del país. Para ello, vamos a analizarlo de principio a fin.
En primer lugar, allá por finales de 2007, cuando los primeros síntomas de la crisis comenzaron a sentirse en la economía española, el Gobierno de Zapatero se negó en redondo a reconocer que existieran tales problemas. Eso sí, por si acaso, recomendó a los españoles en plenas fechas navideñas que consumieran conejo en vez de cordero.
A principios de 2008, los efectos de la crisis hipotecaria comenzaron a hacerse mas virulentos. La tasa de paro en el primer trimestre del año se situó en el 9,6% desde un 8,03% del último trimestre del 2007. Pese a ello, Zapatero anunció a bombo y platillo en su campaña electoral que conseguirían el pleno empleo. Dejando de lado el incumplimiento de la promesa electoral que, dada la calidad de la clase política española, no es ninguna sorpresa, cabe resaltar la obstinación de Zapatero en seguir asegurando que España, no sólo crearía empleo, si no que llegaría al pleno empleo, aún cuando los datos dejaban entrever, y más que eso, que no se cumpliría. Aún más significativo fue el hecho de que el Gobierno en pleno se negó obstinadamente a reconocer que España estaba empezando una grave crisis, aún cuando la evolución del PIB de los primeros meses del año fue alarmante, pues pasó de un 3,3% en el último trimestre del 2007 a un 1,8% en el tercer trimestre (documento PDF, pág. 3), lo cual ya apuntaba a una tendencia notablemente negativa que se confirmaría en el último trimestre del año. Aún así, el presidente y Solbes hablaban de "desaceleración económica", algo que según declaraciones del propio Solbes "es una corrección deseable de nuestra economía" El siguiente video es una clara muestra de la incoherencia del Gobierno del actual Presidente, quien en reiteradas ocasiones, pasado un tiempo después, no tuvo reparo ninguno en asegurar que nunca prometió el pleno empleo, sólo lo planteó como objetivo. http://www.youtube.com/watch?v=tEgZ6zpFaFs&feature=related
En este otro vídeo, casi al final, habla de "apoyo para quien lo necesite, apoyo, no recortes ni decretazos". Es curioso esto último, pues la reforma laboral (tema que trataremos más adelante), va a ser aprobada por decretazo. http://www.youtube.com/watch?v=EMetQyCEtlc
Ya en 2009, con una situación económica bastante grave, el Gobierno comenzó a moverse. Pero, desgraciadamente, lo hizo mal. Este año fue el del Plan E, el famoso plan de Zapatero, al cual se destinó, nada más y nada menos, que 8.000 millones de euros. Ya en sus inicios, numerosas instituciones económicas alertaron de la inutilidad de esta inversión, que sería pan para hoy, hambre para mañana, y que dejaría en una situación delicada a las cuentas públicas, ya lastradas por la caída de la recaudación impositiva debido al decrecimiento del consumo. El plan fue criticado también por su excesiva publicidad, pues cualquier obra financiada con tal ayuda, por insignificante que fuera, era señalizada con un cartel que costaba alrededor de 6000 euros. Los resultados, a la vista de la evolución de la tasa de desempleo en el año 2009, fueron un desastre, pues apenas se creó empleo. Así pues, este desembolso ha llevado a que el déficit del Estado (la diferencia entre lo ingresado y lo gastado) se situe en 11% aproximadamente, desde un 3,8% en el 2008. A finales de 2009, el Gobierno presenta la "revolucionaria" Ley de Economía Sostenible, una ley que cambiaría el modelo de desarrollo y llevaría a España de nuevo a la flor y nata de la economía mundial. Todos los medios de comunicación, tanto de información general como especializados en economía, tanto nacionales como extranjeros, muestran su decepción ante un texto lleno de buenas intenciones pero sin contenido importante ni reformas de calado. Lo más llamativo de esta ley fueron dos cosas. Por un lado, la apuesta del Ejecutivo por las energías renovables, cuando semanas más tarde un miembro del propio equipo de Gobierno aseguró que las partidas a esta sector habían disminuido en vez de aumentado. Por otro lado, el compromiso de acelerar los pagos en las AAPP, algo incomprensible, pues no se les puede exigir que paguen si no tienen dinero, e inservible, pues antes las Administraciones pagaban a un año vista, con lo cual apenas se reducen unas semanas de desfase.
Avanzando un p0co más, llegamos al 2010. Europa entera clama porque España realice recortes y lleve medidas para frenar el creciente endeudamiento del país. Mientras, Zapatero hace oídos sordos y los indicadores de la deuda española se disparan (el CDS o Credit Default Swap, es decir, seguros contra el impago de los bonos españoles, crecen desde los 70 puntos hasta alrededor de los 160 aproximadamente en los que se situa ahora, lo cual quiere decir que para protegerse de un posible impago, hacen falta 160.000 dólares para asegurar 10 millones de dólares de deuda española). Al final, se decidió por la subida del IVA, algo que sin duda lastrará de nuevo el consumo, recortar el sueldo a los funcionarios y subir los impuestos a las rentas altas, provocando la fuga de grandes capitales. Pero una de las mayores peticiones de la comunidad internacional es la de flexibilizar el mercado laboral. Y es que un 20% de tasa de paro es indicador de que el sistema laboral no es el correcto, y que los costes laborales hayan crecido en plena crisis, no es razonable. Y es en la reforma laboral donde se sitúa la controversia actual, donde cada cual arrima el ascua a su sardina. Los sindicatos han encontrado en la actual situación un filón para publicitarse. En los años de bonanza, apenas se les escuchaba, pues de poco o nada podían quejarse , y los trabajadores pocos motivos tenían. Pero de golpe y porrazo, se les presenta la oportunidad de bloquear el diálogo social sobre la reforma del empleo, "defendiendo al trabajador", y dándose publicidad a más no poder. Los empresarios fuerzan la situación para conseguir una liberalización total, que les permita hacer de su capa un sayo. Y en medio está el Gobierno, que a sabiendas de la impopularidad de ir en contra de los sindicatos, pero queriendo contentar a los mercados, aprobará por decretazo una reforma que se queda corta. Por otro lado, el actual Ejecutivo se enorgullece de la salud de su sistema financiero, y de las alabanzas que ha recibido el control sobre los bancos por parte del BdE. Si bien es cierto que los bancos españoles están menos expuestos a las hipotecas subprime (hipotecas basura) debido a la supervisión, no menos cierto es que estos son muy vulnerables a los activos inmobiliaros. En los últimos años, bancos y cajas se lanzaron a promover construcciones y más construcciones. Ahora acumulan inversiones millonarias en promociones inmobiliarias que no se han vendido y que tardarán mucho en venderse. Y lo más grave aún son los trucos contables que hacen para que estas pérdidas no se reflejen como tal, lo cual aumenta la duda en los mercados internacionales sobre la verdadera situación de los bancos españoles. Pero no sólo el PSOE lo ha hecho mal. También el PP ha metido la pata. Como ya es de sobra conocido, el sistema financiero se encuentra inmerso en un profundo proceso de reestructuración. Para ello se creó el FROB (Fondo de Reestructuración Ordenada Bancaria), con el objetivo de que las cajas se fusionaran y juntaran fuerzas para sanear cuentas. Obviamente estas fusiones se deberían haber hecho siguiendo unos criterios de eficiencia económica, algo que el BdE pretendió hacer. Pero, inevitablemente, las políticas territoriales dieron al traste con toda eficiencia económica posible. Así, en Galicia, el Gobierno autonómico del PP puso toda su maquinaria a funcionar para evitar que Caixa Galicia se fusionara con Caja Madrid. Más sonado fue el caso de CajaSur. Todo estaba arreglado para la fusión con Caja Murcia, pero en el último momento se echó para atrás. El ejecutivo socialista se metió por medio para evitar perder el poder en la caja y el acuerdo se fue al traste. Al final, tuvo que ser intervenida, con todo el coste que eso supone. Y así, una tras otra, todas las autonomías, tanto del PP como del PSOE, han antepuesto sus intereses políticos a los comunes. No es de extrañar que dentro de unos años, todo se vuelva a venir abajo, debido a la mala gestión del asunto. Y suma y sigue. La incoherencia de la clase política española no tiene límites. Las reformas emprendidas por Zapatero no son nada comparado con lo que se debería hacer. Tenemos las administraciones más caras de Europa, somos el sexto país del mundo en número de coches oficiales (cada coche cuesta alrededor de 70000 euros, y su blindaje 300000), en el último año, en medio de la crisis, el empleo público creció hasta suponer un 20% del empleo total. Sin embargo, he de decir que tenemos lo que queremos. Visto lo visto, cómo nos toman el pelo, cómo los hay que viven a costa de nosotros toda la vida, que sigamos impasibles, no es admisible. No hay que protestar contra la reforma laboral. Hay que protestar por la mala gestión, el despilfarro y el sinsentido. No es lógico que, dada la actual situación económica, se haya aprobado la propuesta para que haya traductores de gallego, catalán y euskera en el Senado. Hemos vivido un sueño del que nos hemos despertado bruscamente. Pero taparse los ojos con la almohada y seguir hacia delante como si aún durmiéramos nos va a costar caro.

Arena también

2010-05-18T21:43:00.001+02:00

Hace tiempo que relleno silencios con ruidos innecesarios, que garabateo ansiosamente papeles en blanco, que inundo el tiempo con hechos baldíos. Hace ya demasiado tiempo... Pero hoy, después de tantos años, el cansancio ha hecho mella en mí. La férra vigilancia que había establecido, tratando de impedir que la verdad llegara a mi conciencia, ha flaqueado. Y ella no ha aprovechado el descuido, entrando al galope, arrasando con todo y con nada. El silencio se ha vuelto verdad sonora que incomoda mis tímpanos como moscardón veraniego, las hojas se han rellenado de palabras escurridizas que escapan a mi goma cuales ratas callejeras. Y las ratas me llevaron a la playa, donde pasé el tiempo cogiendo la arena una y otra vez, viendo como se escurría entre mis dedos otra vez y una. Al fin, me convertí en piedra sin percatarme y, más tarde, en arena. Al fin, yo fui la arena que un día intenté coger. Al fin seré la arena cogida por otro que, en su vano intento de retenerme en sus manos, se convertirá en arena también. Así es como cae un imperio. Así se derrumba un castillo de naipes.

Un payaso de segunda

2010-05-11T19:10:00.005+02:00

Caminaba lento, despacio, entre la multitud. Y de pronto, sin previo aviso, el cristal se rompió. Miles de pedazos saltaron por los aires y rasgaron el cielo, que comenzó a llorar. Miró austado, sin apenas respirar, a su alrededor. Nadie se había percatado. Pero los restos de su alma yacían en el suelo. Y entonces sintió el vacío, la angustia, la opresión. Sintió dentro de sí que se encogía, lenta pero inevitablemente, hacia la desaparición. Entre el llanto del cielo, el de sus lágrimas, recogió los cristales rotos. Y al cogerlos, de su piel emanaban rosas, miles de rosas. Y cuantos más cristales cogía, más rosas acababan en el suelo, y al mezclarse con el agua se difuminaban, coloreando el suelo de rojo pasión, de rojo dolor. Un trueno a lo lejos, un rayo en el cielo. Las nubes protestaron ante el dantesco espectáculo. El payaso se retiró, avergonzado, y sólo quedó la carpa, que al final cedió y cayó sobre un rosal diluído que yacía en la acera. Pasaron los días, los años, y un día alguien levantó la enorme carpa de cristal. Debajo, sólo agua, roja agua. En ella, el amargo sabor del dolor perdido. En el aire, el sonido de un lamento sordo y eterno.

Modo sombra On/Off

2010-05-04T16:54:00.005+02:00

Estaba deprimida, estaba agotada, estaba que no estaba de lo cansada que estaba de estar. Hasta el viento le parecía horrible y desastroso, con sus manazas llenas de dedos dispuestos a imponer el caos en su pelo. Las nubes que cubrían parte del cielo eran un monstruo venido de los abismos para encapotar sus sueños. La multitud era como una gran masa de problemas que la agobiaban y la empujaban al malhacer, a dejar la tapa de la mermelada mal cerrada, el grifo medio abierto y las puertas goteando, a la dejadez y la desdicha de la desgana. Qué desesperación tan patética... Pero al doblar la esquina todo cambió. Las notas flotaban en el aire y como un hilo de partitura entraron por un oido y salieron por el otro, dejando su felicidad dentro y llevándose la basura que el basurero olvidó durante semanas. Un simple acordeón acompañado de un violín estaban en medio de la inmensa plaza, en el centro de la marabunta, iluminándolo todo con su alegría, su desenfado y su despreocupación. Quizás parezca tonto, pero casi sintió hasta ganas de bailar. Y entonces el viento dejó de ser el malvado peluquero manazas y se convirtió en un liberador de cabellos reprimidos. Las nubes pasaron a ser las perfectas protectoras que dejaban un día luminoso sin que el Sol molestara a la vista, y la multitud una divertida yincana que hacían del tedioso camino al trabajo una experiencia única. Alguien en algún lado se ha dado cuenta de que tenía la linterna en modo oscuro y lo ha cambiado a modo luz. Qué distinto se ve todo ahora y qué igual es el objeto a observar.

Una luna cotilla

2010-04-20T09:54:00.002+02:00

La nana comenzó a salir del alma, de su alma, de un alma dolorida. Las notas recorrían el gélido aire y, heladas de frío, llenaban la oscuridad de la noche. El niño lloraba, lloraba sin lágrimas, y llorando a la luna asustaba, que temerosa ahuyentó a las estrellas. Tanto se asustó, que se escondío tras una puerta circular, y de ella sólo se veía asomar la cabeza en forma de media luna. Mientras, el dolor seco del niño se unía al sufrimiento húmedo de las lágrimas de su madre. La tierra bajo sus pies tembló de frío y de compasión. Los árboles dejaron caer una hoja en señal de luto y los pájaros volaron lejos, allá donde su recuerdo se perdía entre las nubes. Solos, la madre, el niño, la luna y la nana. Una nana para dormir, para descansar, para, quién sabe, quizás despertar. Una nana llena de amor, de dolor, envuelta en frío y oscuridad. El niño fue cediendo, y poco a poco cerró sus párpados. El llanto y la nana, juntos se extinguieron. El campo y la luna, el cuándo, el dónde y el cómo se precipitaron al vacío tras un brusco punto y final. Un párrafo que nunca existió. Un recuerdo emborronado por el frío. Un amor que duró por los siglos de los siglos. Una nana para dormir, una nana para llorar. Una nana para acabar. El día ha llegado a su final. Y la luna todo lo arropó con un inmenso manto de estrellas.

Felicidades

2010-03-22T09:56:00.007+01:00

Hoy cumple un año más y, aunque no esté allí, estoy seguro de que en algún momento del día soltará su típico: "Estoy vieja y pelleja". Pero la verdad es que en ese cuerpo habita un alma tan joven que, en comparación, yo parezco el abuelito de Heidi. Siempre quiere hacer cosas, cambiar, descubrir, probar. Y, aunque la vida no le ofrece muchas oportunidades, se aferra a ellas como a un clavo ardiendo. Es luchadora a más no poder y, aunque encuentre obstáculos, con su fuerza de voluntad es como si desaparecieran. A pesar de las tormentas, las malas rachas, los estómagos de vaca dilatados... aún sigue viva y coleando, nadando a contracorriente. Para mi es un milagro, una fueza sobrenatural. A veces me siento egoísta por confiar tanto en ella, porque eso aumenta más la carga que lleva a sus espaldas, y aunque es fuerte, no es justo abusar de su fortaleza. Es una persona que siempre da sin esperar recibir nada a cambio, e incluso a veces lo que recibe lo vuelve a dar.
Junto con papá, sois los mejores padres que jamás podría haber imaginado. Con vuestros fallos y con vuestras virtudes, hacéis de mi vida algo mejor.
Siempre me has dado lo que he querido, o al menos lo que has podido y, si por ti fuera, me darías todo lo que quisiera, por mucho que fuera, si creyeras que es conveniente y que me ayudaría a ser feliz. A veces creo que es más de lo que me merezco. Me apoyas en todo aquello que yo crea y siempre sé que puedo contar contigo.
Eres todo amor, amor a la vida, a las personas. Deberías quererte más a ti misma.
No sé cómo mas puedo expresar lo mucho que te quiero y que te admiro, y cuánto te debo. Sólo espero algún día poder recompensarte, comprarte una vaca nueva y tirar la vieja a la basura. Y con su estómago, hacernos un buen guiso.
Felicidades mamá.

Almendro

2010-03-20T16:21:00.004+01:00

El suelo estaba encharcado, la tierra mojada, el cielo oscuro. Las lágrimas de ella se confundían con la lluvia, o quizás la lluvia con las lágrimas de ella. Cada gota sonaba igual, pero sus lágrimas al caer eran distintas. Sonaban a tristeza y a amor, amor del que da luz en la noche, del que construye puentes y atraviesa montañas. Llevaba nueve meses dentro de ella. Dos corazones latiendo armoniosamente, uno más rápido, cada vez más rapido, otro más lento, cada vez más lento. Le había dado todo el calor y cariño que había podido. Y él no quería salir, ni ella que saliera, pues ello la hacía sentir como si le faltara un brazo, un ojo, un pie... Pero era inevitable. Entre gritos de dolor que la lluvía acuchillaba, que el cielo gris envolvía, llegó al mundo. El agua se tornó roja. Con sus manos ensangrentadas cogió a la criatura. Y al verlo, comprendió que todo cuanto había hecho en su corta vida, todo cuanto la había llevado hasta allí, bueno o malo, había merecido la pena. Ahora todo tenía sentido. Lo acurrucó en su brazo, y le dió todo el amor que podía, toda la vida que le quedaba. Y su corazón dejó de latir, descansó por siempre jamás. Y al exhalar el último suspiro, el bebé arrancó a llorar, llenando sus pulmones de aire, de vida. Al amparo de un almendro siguió llorando, viviendo. Una hoja cayó al suelo y se mojó. Seca y triste, se pudrió y desapareció. En su lugar, un verdor comenzó a surgir. Y siguió creciendo bajo la lluvia, que lloraba sin cesar, viendo cómo la vida viene, cómo la vida se va, y en medio la muerte le da un descanso para coger fuerzas.

La importancia de comer bien

2010-03-11T09:40:00.004+01:00

Cuenta la leyenda que hubo una vez un hombre que ansió con todas fuerzas coronar la cumbre más alta de la tierra. Se imaginaba a sí mismo una y otra vez, llegando a la cima y alzando la vista al cielo, tocándolo con los dedos. Llegado un día, el intrépido escalador que nunca había escalado, decidió partir a la aventura. Amigos, vecinos, conocidos, gentes de todo tipo y condición le apoyaron, aun cuando el pobre hombre jamás habia levantado un pie más de medio palmo sobre la tierra. Sin dudar ni un sólo instante, se plantó en el fondo del valle, delante de la montaña, y comenzó a escalar sin vacilación alguna. Poco a poco fue escalando, no sin sufrir percances. De vez en cuando se arañaba con una roca, o resbalaba al apoyar el pie. Al principio, se reponía y sacaba fuerzas sobrehumanas para seguir. Pero el día fue pasando lentamente, y sus heridas cada vez eran más, y menos los metros que subía. En su fuero interno, su alma clamaba piedad, sometida a la tiranía de la ilógica razón. La noche cayó como un manto de oscuridad con motas de estrellas. Y en la negra espesura, a la luz de la luna, comprendió, no sin dolor, que nunca quiso escalar esa montaña. Cayó en la cuenta del engaño que durante años se había forjado en sí mismo, pegado como una lapa, nublándole la vista. Todo él se vino abajo, sus músculos, su fuerza, su corazón. Y al poner el siguiente pie en un saliente de la pared, resbaló. Pero ya no quiso agarrarse más, no quiso luchar allí, en un campo de batalla que nunca fue suyo. Dejó las manos muertas, y los brazos flácidos, y el alma semincosciente. El resto corrió parte de la gravedad y el destino. Una hoja cayó de un árbol y la oscuridad, hambrienta, se la tragó. Esa mañana no había desayunado.

Sinsentidos

2010-03-06T20:15:00.003+01:00

El alma se le cayó a los pies. Tan cansada estaba que buscó un recogedor para barrerla, como si fueran las migas de pan de la cena o un poco de arena dispersa. Sin piedad alguna, ni si quiera remordimiento, tiró a la basura los restos de su vida, cerrando la bolsa con ganas. Esperó toda la noche para ver pasar el camión de la basura, y con él su alma. Aun así bajó, abrió el contenedor, y se cercioró de que estaba bien vacío. Y al comprobarlo sintió que podía respirar en paz, mas no tenía alma para sentir la tranquilidad, ni tampoco la angustia que le producía no poder sentir la tranquilidad, ni si quiera la ansiedad producida por la angustia, asi como tampoco la impotencia, ni la desolación que venía detrás de ella. Su frágil existencia se rompió, llena de sinsentidos que no podía sentir y, súbitamente, desapareció. La tapa del contenedor se cerró cuando perdió el apoyo, y al hacerlo se quejó sonoramente emitiendo un gruñido hueco y aireado, algo maloliente. Las ratas de las alcantarillas no daban crédito a lo ocurrido, ni tampoco la luna que, asustada, fue menguando hasta desvanecerse en la noche. Un alma vaga entre desperdicios y desechos, esperando en vano ser reciclada.

El gato canta blues

2010-03-02T10:12:00.002+01:00

Llegó tambaleándose, sin aire, sin ganas. Cuando no tuvo fuerzas para más, se dejó caer. Un colchón de hojas secas recogieron molestas su peso, lanzando quejidos resquebrajados que se perdieron en el silencio del lugar. Dios sabe cuánto tiempo pasó allí tirado, recogiendo el frío del aire y secando la humedad de las lágrimas tardías. Cómo decir cuándo y por qué, pero su alma comenzó a desnudarse poco a poco, como se desnuda una flor cuando abre sus pétalos, como se abre el cielo después de una tormenta, dejando paso al sol, que aparece tímidamente pidiendo disculpas susurrantes. El alma descubierta, las heridas al aire. La tierra silenciosa, esperando anhelante un cuerpo para alimentar sus criaturas. Los desechos cayeron por su propio peso, entremezclándose y confundiéndose con las hojas, desechos de otras criaturas. Las alegrías volaron al cielo, vaporizándose y escondiéndose entre las nubes. Recuerdos, tristezas, luces y sombras. Dolores punzantes, cicatrices rosadas y cubiertas, marcas de historias que el tiempo garabateó como una adolescente escribe en las cortezas de los árboles de un parque anochecido. Todo fue desapareciendo, lenta y paulatinamente. Todo se desvaneció, bueno o malo, dejando un rastro apenas perceptible a su paso. Y al final sólo quedó luz. Donde antes hubo un cuerpo, donde el alma se desnudó abandonando sus vergüenzas, ahora había un brillante punto de luz que permanecía encima de la hojarasca. Un punto de luz que brilló más y más, y tanto brilló, que absorbió toda la luz del lugar, que quedó sumida en la más absoluta oscuridad. Y la luz se hizo tan grande, y tanto resplandeció, que se expandió súbitamente, azotando las ramas de los árboles a su paso, haciendo temblar el suelo. Y de nuevo el día. Las nubes se hicieron tan blancas que se desvanecieron, y con ellas las alegrías pasadas. Una suave brisa barrió las hojas secas, y con ellas los desechos. Poco a poco, las hojas volaron de donde él permaneció en cuerpo y alma, de dónde surgió y desapareció la luz. Y en su lugar, dejaron al descubierto una hermosa planta verde esperanza, que comenzaba a brotar en el suelo. Y el todo volvió a la nada, y la nada se hizo todo. Un gato canta blues para dormir a la nueva criatura del bosque.

El Sol jugó al escondite

2010-02-26T01:34:00.003+01:00

Quiso amar, quiso ser feliz, quiso disfrutar y quiso sentir tantas cosas, que se hundió. Quiso navegar más allá de lo que su velero podía, y al intentarlo, la mar, impasible e intransigente, castigó a quien quiso rebasar sus límites. Quiso tocar con los pies aquello que ni si quiera podía tocar con las puntas de los dedos. Quiso respirar tan fuerte que aspiró humo y se quemó la garganta, y al toser, escupió rosas. Al tocar el suelo se marchitaron y se convirtieron en tierra, tierra muerta. Una extraña solemnidad inundó el lugar, y el rojo bermellón se mezcló con el marrón. El color de la angustia, el sabor de la desesperación, el regusto del vómito permaneció en sus recuerdos. Y sintió tanto dolor, tanto sufrimiento, que su alma se desgarró entre lamentos, lamentos suplicantes, dejando heridas lacerantes que sangraron hasta el atardecer. Carne quemada, piel helada. Pidió perdón al mundo por salpicar el lienzo con puntos negros y se escondió detrás de un almendro. A la mañana siguiente, una cruz, un mármol negro, una frase: "Siempre quise ver el sol tras las nubes negras". Y el Sol se avergonzó al oir en susurros su nombre. Detrás de una piedra aún está. Llámalo, que no vendrá.

La difunta nube

2010-02-21T00:54:00.004+01:00

La nube se hizo pedazos en medio de un sonoro estruendo. Todos los presentes sucumbieron a la tristeza de la tragedia y pronto los cielos se llenaron de lágrimas de hojarasca. Los árboles decidieron desnudarse y presentar sus respetos, algo que no gustó a muchos, pues no se debe enseñar las vergüenzas en un acto de luto, pues por algo se llaman vergüenzas. Osadía e interés vegetales aparte, el resto de los asistentes se conmovieron visiblemente, sentados en sus sillas de madera plegable, las sillas, que no la madera. Y cuando hubieron de marchar, sus pasos crujieron en el suelo al pisar sus pies la gravilla, como si la tierra se sintiera culpable por hacer ruido, como si fuera un hijo que llega tarde a casa y hace chirriar la puerta al intentar entrar sin perturbar el sueño de sus padres. Pronto, una larga hilera de sillas quedó vacía, mirando al mar, que a lo lejos gritaba, no se sabe si de alegría o de emoción, de tristeza o de diversión. El pianista llegó, y se percató de su tardanza. Mas decidió ser profesional y comenzó interpretando la que sería la última canción que escuchara la difunta. Las sillas de madera, el piano de madera, el pianista de humanidad, se mojaron por las lágrimas de tanta tristeza. Pero todos y cada uno de ellos permanecieron impasibles e inmóviles, unos por necesidad, otros por voluntariosa obligatoriedad. Las notas jugaron a ser la protagonista, y se batieron en duelo en una partitura imaginaria que subía describiendo espirales hacia el cielo donde se dieron cuenta de su desliz, y guardaron silencio por respeto y deferencia. Unas se lo dijeron a otras, por lo que las últimas notas llegaban ya en silencio a la sala de espera. Cada vez más en silencio, hasta que la última de todas se enfadó, y se agarró a la cuerda del piano tanto como pudo hasta romperse y hacerse silencio, silencio total, silencio absoluto. El pianista, molesto consigo mismo y con sus notas, cerró el piano de golpe y se marchó. La obligatoriedad voluntariosa iba tras él siguiéndole los pasos, y el lugar cayó en el olvido una vez el músico desapareció tras la parte de linea del horizonte que no ocupaba para sí el egoísta mar.

Un cortado, por favor.

2010-02-19T00:38:00.003+01:00

El cristal lloraba de risa observando cómo él, ingenuo e inocente, esperaba aún que apareciese, removiendo el aire de una taza vacía, que probablemente nunca se llenaría. Vacía, al igual que sus esperanzas, al igual que su vida, al igual que su alma. Y el cristal seguía llorando, y tanto se mofó de su desdicha, que las lágrimas se tiñeron de rojo, de rojo pasión, de pasión marchita, como se marchita una flor seca, mustia y olvidada por su dueño que un buen día, de buenas a primeras, dejó la regadera en el desván, dando cobijo entre sus recovecos a arañas y animales de todo tipo y tamaño. Y del rojo pasó al negro, negro oscuro y siniestro. La luz que un día iluminó sus vanos deseos se extinguió cansada de marcar un camino invisible que nunca atravesaría. La desilusión condujo a la tristeza, la tristeza a la resignación, la resignación a la locura. Y el cuervo del alféizar, aquel que pasó sin pedir permiso, se atrevió a mirar por el cristal, que aún lloraba desconsolado. Cuando se percató de haber sido descubierto, alzó el vuelo presuroso, temiendo ser protagonista de una historia ajena. Todo se volvió amargo, como el café que nunca se llegaría a tomar. Se levantó, dispuesto a dejar una taza blanca e impoluta sobre una mesa para dos. Entonces la puerta se abrío, chirriando, como en esas películas en las que alguien espera a otro con expectación, haciendo de un sonido agudo y desagradable, lo más importante sobre la faz de la tierra. Al fin apareció. El camarero llegó y pregunto:
- ¿Qué va a tomar?
- Un cortado, por favor.- respondió él sin pensárselo dos veces.

El desdichado y su desdicha

2010-02-15T21:06:00.003+01:00

Se halló de cara al blanco y puro lienzo, intentado discernir cómo remediar su virginidad.De repente sintió que quería pintar muchas cosas, y sabía como pintarlas todas juntas, pero no cada una de ellas por separada. Y se dió cuenta de que todas no cabían. La noche se hizo, la oscuridad lo envolvió todo, mas el lienzo brillaba a la luz de la luna, anhelando albergar algo en sus entrañas. Y el pintor ansió comenzar a pintar, y el cuadro ser pintado, y los pinceles, empapados en color, y el caballete, librarse de tan pesada carga. Pero la noche no trajo consigo respuestas. Las preguntas se acumularon y formaron una pesada carga que se hundió en el alma del desgraciado pintor, provocando un enorme socavón oscuro y un ruido sordo y seco al tocar fondo. Las estrellas comenzaron a aparecer, burlonas, en el cielo, iluminando aún más al desdichado y a su desdicha, que refulgía de pena. Lágrimas comenzaron a brotar de los ojos del angustiado pintor, mojando incoloras el lienzo puro. Un cuervo de brillantes ojos negros se acomodó en el alféizar de la ventana y una helada brisa pasó sin pedir permiso y se fue por la puerta abierta. Tanto fue el dolor, tanto el sufrimiento, que se le nubló la vista y se perdió en una espiral de oscuridad. Al despertar, un trozo de blanca tela saludaba al sol que secaba las lágrimas de su húmeda piel. El pintor despertó, confuso y aturdido, intentando recordar la noche anterior. Y decidió pintar un cuadro mientras hacía memoria. Poco a poco, otra montaña de escombros sin respuesta comenzó a dejar su pesada carga encima del alféizar del alma, que miraba a la ventana pidiendo clemencia sin hallarla.

Hielo y agua

2010-02-12T00:44:00.003+01:00

Quiso ser, y queriendo se vio siendo. Y anheló llegar pronto al ser, y disfrutarlo, y quererlo y amarlo. Reprodujo cada instante del momento, cada hora y minuto, cada segundo futuro. Marchaba seguro de su ser, y apremiaba a la vida tomar para si lo que ya había tomado a hurtadillas. Y llegó el día D, la hora H, y permaneció de pie sobre hielo sólido esperando su premio. De pronto, lo sólido se desvaneció, el hielo se evaporó, y todo a su alrededor se hizo oscuro, melancólico. Se agachó en la espesa negrura para zurzir los agujeros de su alma, desgastada y roída, y escuchó las disculpas y la vergüenza. En el reflejo de la frustración disfrazada, contempló a la gemela vanidosa reirse de él. Abatido, desolado y derrotado, escogió el primer rincón que palpó a tientas, donde se dispuso a remendar los desmanes que la ingenuidad habían causado a su alma. En la intimidad de la noche ciega, derramó lágrimas secas, áridas, que fueron apagando el llanto de un dolor persistente y tenaz. Fue entonces cuando decidió que nunca más pasearía sobre el hielo, sin percatarse de que en ese mismo instante una placa de agua helada comenzaba a formarse, sigilosa y cruel, bajo un charco de polvo de lágrimas.

Decir

2010-02-08T23:53:00.002+01:00

Mírame a los ojos y dime si no ves un brillo difuso, el lamento errante de una luz palpitante que en el pasado olvidó su existencia y del futuro no quiso saber nada. Dime al oído si no sientes la desesperación de un alma dolida, que busca refugio en la paz de una noche ennegrecida por el hoyín de aquella luz que tanto brilló. Quiero la verdad, al menos tu verdad. Quiero que me digas que conoces la historia de mi amigo, aquel que lleva corriendo tanto tiempo una maratón llena de obstáculos, saltos, baches y ríos. Dime que sabes que hay que darle nueces porque le sientan bien, y que si le das muchos disgustos puede acabar hiperventilando en la cuneta de una calle peatonal. Quiero que sientas la inmensidad de lo oculto, de aquello que se mece tras mis miradas, que se trasluce de mis palabras vanas, que se advierte vagamente en mis gestos de conveniencia. Dime que recogerás las gotas que caen de la ventana empañada, que con ellas alimentarás los recuerdos de aquel que las poseyó. Quiero saber que limpiarás el cielo de excrementos y llenarás con ellos la maceta de una nueva planta, que crecerá vigorosa hasta nuevo aviso. Quiero respirar y sentir que, estés donde estés, comprendes que una "a" puede querer decir muchas cosas, incluso llegar a ser una "e", y si me apuras, una "o". Dime algo, pero no te quedes callado mientras observas con gesto de tristeza y compasión a veces, otras, de indiferencia muda y consentida, cómo el agua va del mar al cielo, y antes de poder decir adiós, vuelve a sentir las cosquillas que los peces le producen al nadar aleteando sin cesar.

El perro y su amiga

2010-02-08T14:46:00.003+01:00

Se percató, aunque quizás demasiado tarde. Estuvo bien para salir del paso, para pasar un buen rato. Pero esa máscara que se había puesto en la fiesta de disfraces se había adherido a su rostro más fuerte de lo deseado. Ahora, sentía angustia y presion. Sufría con solo pensar en quitársela, en cortar ese fino y tozudo hilo que rodeaba su cabeza. El fuego consumió las llamas, y las ramas ascendieron y se disolvieron en el aire. Pero ya no eran ellas. La música sonó, las notas revolotearon juguetonas a la par que unos dedos anónimos acariciaban suavemente una gran boca de madera. Alguien apareció con una máscara igual que la suya. Ambos desaparecieron, y tras las llamas de maderas voladoras se perdieron. Nadie más supo nunca qué fue de la chica y el perro de la máscara de cristal. Al anochecer, un ladrido. Y al amanecer, un silbido. El resto del dia, la mar ronronea, apremiando a Chopin a tocar una vez más.

Fotos antiguas

2010-01-31T00:31:00.003+01:00

Quiso luchar, quiso respirar, mantenerse agarrada a la vida, suplicar, pedir piedad, clemencia. Quiso vivir, vivir más, vivir para ver, para contar, para sentir. Pero se ahogaba, no podía mas. Sus pulmones cedían, su corazón se agotaba, y todo se volvía oscuro. Y pensó que las rosas eran bellas, pero sus espinas derramaban sangre ajena, y pensó que la mar era hermosa, pero tomaba para sus abismos vidas que no le pertenecían, y se acordó del amor y del odio, de la vergüenza y del atrevimiento, de cómo sonaban los pasos de una persona paseando pausadamente por un museo, del olor de la tierra mojada, de cómo lo bueno y lo malo hacen reir y llorar, de lo que le gustaba meter la mano en el bote de alubias, como si la sumergiera en un agua del cual podía sentir todas y cada una de sus gotas. Y quiso recordar tanto, y las rosas se apoderaron de tanta sangre, y el mar quiso acaparar tanto, que el cielo se hizo negro, la luz desapareció. Angustia, desesperación, sufrimiento, agobio, impotencia, cansancio. Paz.
Y la vida se convirtió en una fotografia de color sepia.

La salida está por otro lado

2010-01-24T11:15:00.003+01:00

Del gris pasó al gris plomizo, luego al gris oscuro y, sin saber cómo, de buenas a primeras, se topó con el negro. Un negro oscuro, denso como el petróleo, áspero como el carbón. Luchó, luchó por encontrar un punto de luz, una mínima esperanza para perseguirla hasta el final. Peleaba con brazos y piernas, con toda la furia de la que era capaz, intentando zafarse de tan descabellada oscuridad. Pero se cansó. Se rindió. Su cuerpo, su alma y su corazón dijeron "basta", y él tuvo que obedecer inevitablemente. Y al relajar todos y cada uno de sus músculos, de sus nervios, al tumbarse en medio de la espesa negrura, al dejarse hundir en la miseria, aceptando que nunca encontraría la salida, un punto de luz se iluminó bajo sus pies. Al principio, pequeño y apenas perceptible. Poco a poco, se fue agrandando, hasta que se convirtió en una rasgadura inmensa en medio de la oscuridad que lo envolvió y lo cegó. Y al abrir los ojos de nuevo, respiró aire fresco por fin. Entonces deseó haberle quitado las anteojeras al burro antes de empezar a trotar.

A punto de embarcar

2010-01-21T10:31:00.004+01:00

Y se despidió. Se vió a sí mismo alzando la mano y observando con tristeza cómo el barco zarpaba, lentamente alejandose del puerto. Y sintió cómo atrás dejaba sueños, esperanzas, proyectos. Un jarro de agua fría, fría como el día, como la mañana de la despedida, cubierta de nubes de azúcar caducadas, grises y sucias, aireadas por el viento soncón que quiso hacerse pasar por ligera brisa. Triste, desoladora, incierta, blanca estampa. El barco se alejó cada vez más deprisa, huyendo angustiosamente de las cuerdas que lo ataron a tierra. Y al darse la vuelta, miró hacia la proa. Y las nubes de azúcar se convirtieron en negras, el viento se quitó el disfraz y rugió con fuerza. Pero al avanzar, al lado del timón, se encontró con pintura rosa y azúcar de cáñamo para la nube, y un chubasquero para el viento y la lluvia, que comenzaban a arreciar. Una ola de fría sal lo cubrió todo, y sudoroso, se despertó, volviendo a la realidad. Las nubes aún eran grises, y el comienzo del camino estaba a un paso. Y se vió a si mismo ante el barco que iba a tomar, como el pintor que sueña una pintura, como el mentiroso que huye de la verdad. Se encontraron de sopetón, él y el barco. Tembloroso enfiló la pasarela de embarque con las maletas llenas de moho y un trapo en los bolsillos. Y al poner el primer pie en la madera húmeda pero resistente, supo que la batalla estaba perdida, pero la guerra aún estaba abierta.

Una burbuja grande y brillante

2010-01-14T03:10:00.004+01:00

Y la burbuja estalló, salpicándolo todo de brillante sangre escarlata, disparando lágrimas a las paredes que dejaban en ellas un sendero rojo a su paso, absorbiendo el frío que fuera hacía, que dentro no se notaba. En mil pedazos quedaron las rosas rojas que pincharon el agua pomposa, en secas manchas las lágrimas del corazón desilusionado. Vívida imagen de un antes, de un presente, e incierto papel para colorear el futuro. Sonido sordo, seco, doloroso y llamativo. Los pájaros espantados echaron a volar en mil direcciones. Las ramas del árbol se balancearon tímidamente, despidiendo desoladas a las aves huidas. Llega la noche, la calma asustada. Al amanecer, alguien observa cauteloso por la ventana si los pájaros vuelven a cantar posados en las ramas del melancólico y desolado árbol.

Que más

2009-12-30T15:28:00.004+01:00

Mi habitación llora, derramando lágrimas oxidadas. Lo hace siempre que el cielo está gris. Dentro, su alma está fría, helada. Todo en ella se humedece, se dobla, se rompe. Todo entra y todo sale, pues la puerta no cierra bien. En ella habita un espíritu que vuelve al regresar, al volver, al recordar. Y ese espíritu lo inunda todo de tristeza, de impotencia, de desgana y frustración. Y al volver, un camino hacia el hielo, a dejarse caer y arrastrar por las aguas que algún día llegarán al mar sin pena ni gloria. Losas que caen, unas encima de otras, exprimiendo el jugo de la verdad oculta, que saldrá furiosa y devastadora al regresar. El sendero está marcado a fuego en la tierra. Salirse de él tiene un precio, uno muy caro que quizás no todos podemos pagar. Y al llevarme las manos a los bolsillos...

Pause

2009-12-23T23:24:00.003+01:00

Puede que encuentre el momento y la razón para darle al play. Puede que no. Hace frío.

Gracias

2009-12-04T12:44:00.000+01:00

Hay veces que uno se cansa de empujar. Momentos en los que te falta el aire, en los que notas que no puedes seguir más. La vida pone obstáculos, trampas que a veces nos superan, nos vencen. En esos momentos, cuando sientes todo perdido, hay alguien que te dice: " Recuerda que lo imposible es sólo aquello que es un poco más difícil de conseguir"
Gracias mamá.

Stop and go

2009-11-19T00:42:00.005+01:00

Llegué con la mochila cargada, a rebosar. Quise encontrar un asiento para acomodarme y abrirla, observar detenidamente su interior, todo cuanto contenía. Pero no lo encontré, asi que la tiré en cualquier lado. Cuando lo encuentre, recogeré la mochila, le sacudiré el polvo, y la abriré. Probablemente el contenido a analizar habrá variado ligeramente, pero aún así, siempre debe uno saber qué carga a sus espaldas.
PD: Si alguien encuentra la mochila, le ruego encarecidamente que no la abra. Gracias.

Sin pausa pero sin prisa

2009-11-13T21:20:00.003+01:00

Imagina, por un momento, que vivieras lo mismo que una mosca. Imagina que tienes sólo un día para hacer todo lo que harías en ochenta años. Tus primeros pasos, tus primeras palabras, los bocadillos de crema de cacahuete y de paté de tu madre. La madurez, empezar a conocer el mundo, a comprenderlo, a ser partícipe de él. Tu grupo de amigos, tu primera vez en una discoteca, la primera vez que llegas más tarde de las doce de la noche y piensas que has dado un gran paso. Tu primer amor, tu primer beso, tus sueños y expectativas, tus amistades, tus desamores, tus discusiones. Tu vida universitaria, tu carrera, tu primer trabajo. Tu boda, tus hijos, los primeros pasos de tus hijos, los bocadillos que les preparabas. Su grupo de amigos, la primera vez que llega tarde a casa y estás preocupado. Su primer amor, sus sueños, sus expectativas. Verlos crecer y comenzar a comprender el mundo, a querer cambiarlo. Imagina la de cosas que no podrías hacer por tener un sólo día para hacerlas. Ahora respira hondo, vuelve a la realidad. Tienes toda una vida por delante. Reflexiona, piensa si merece la pena perderse todas estas cosas por no seguir hacia delante, por no luchar, por sentarte en la orilla y ver el agua correr hacia el mar. No permitas que unas pocas sombras tapen el sol, no dejes que unas cuantas noches sin estrellas te priven del privilegio de ver la luna. Adelante, deja de leer y comienza a vivir. Sin pausa pero sin prisa.

Caminante no hay camino

2009-10-12T18:43:00.003+02:00

Las lágrimas querían brotar, delatadoras, pero Pablo las encerró en contra de su voluntad. No era la primera vez que Pablo miraba atrás, echando un último vistazo a todo y a todos los que le rodeaban, intentando retener una imagen perfecta, como si de una fotografía se tratase. Un retrato que regresaría a su mente en las noches en vela en las que añoraría todos aquellos recuerdos, recuerdos que evocaría una y otra vez hasta el agotamiento, cuando el cansancio venciera a la morriña y sus pensamientos se perdieran en la fría oscuridad de la noche. Pablo dejaba, otra vez, todo atrás para empezar de nuevo, para adentrarse en una nueva aventura. Se sentía como una gallina ciega a la que desorientan una y otra vez después de que con esfuerzo consigue encontrar el norte. Abandonarlo todo, volver a crecer en otro lugar. Su corazón y su alma comenzaban a hacerse de hierro a base de bien. Pero dentro de la melancolía y el miedo a volar solo de nuevo, Pablo sentía que, otra vez más, la vida cambiaba, su vida cambiaba, él cambiaba su destino. Sabía que era una nueva oportunidad para aprender, explorar, continuar el viaje de forma distinta, llenando poco a poco el saco de experiencias que, llegado el momento le brindarán la satisfacción del esfuerzo y la voluntad, el ímpetu y la fuerza. Dentro de la tristeza Pablo se sentía afortunado. Para bien o para mal su vida cambiaba, su destino tomaba un rumbo distinto, que correcto o no, le hacía sentir vivo. Mejor es poder tomar el timón del barco y decidir la ruta, la del éxito o la del fracaso, ambas buenas al fin y al cabo, que dejar la vida pasar sin pena ni gloria, como una rosa a la orilla de un río, mientras el tiempo le arrebata segundos de una existencia inexistente, hasta que irremediablemente se marchita y se muere sin llegar nunca a ser consciente de que hubo un tiempo en el que disfrutó de la magia de vivir. Una vez más, Pablo miró atrás, fijó su vista en el horizonte, agarró sus maletas y comenzó a caminar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar".

La vida es para quien la vive.

Camino arriba, camino abajo.

2009-09-13T23:34:00.005+02:00

Cuando Marina se dio cuenta de que le faltaba su pendiente, inició sin dudarlo un largo camino en busca de tal preciado objeto. La angustia le nublaba la vista y apenas era capaz de recordar lo que escasos segundos antes había hecho, dicho o pensado. Nerviosa y ofuscada, siguió desandando lo andado, echando de vez en cuando un vistazo a los sitios susceptibles de ocultar el pendiente. Después de llegar hasta el último punto donde recordaba haber tenido entre sus manos el susodicho objeto, se dio la vuelta resignada, mas anduvo ojo avizor por si se daba la milagrosa aparición del pendiente. Pero cuando llegó al punto del que partió, al punto donde todo empezó, donde se percató de tan desagradable ausencia, la angustia se convirtió en tristeza, la esperanza en desesperación y la vitalidad en resignación. Abatida y desconsolada, Marina continuó su camino sin ni si quiera darse cuenta de que el pendiente desapareció en el momento en que la angustia invadió su cuerpo, pues este permaneció siempre en el sitio donde todo empezó y acabó, donde azarosamente el pendiente cayó al vacío irremediablemente. Algo que Marina nunca vio porque no quiso ver, porque su tozudez le impidió pensar con claridad, guiándola como un burro que no ve a ambos lados del camino, y que prosigue con su desganado trote sin saber cómo ni dónde acabará la travesía.

Feliz

2009-09-08T15:26:00.002+02:00

Era un manojo de nervios. La angustia oprimía su pecho al mismo tiempo que la desesperación le quitaba aliento, vida. Mientras, preguntas y preguntas acechaban su mente, la martirizaban, y se iban sin dejar respuesta. "¿Por qué, Dios mio? ¡Sólo tiene tres días! Sólo hace tres días que reposa en mis brazos y ya me lo quieres arrebatar." Cuanto sufrió para dar a luz a tan pequeña e indefensa criatura, y cuánta recompensa al verle en sus brazos, llorando, luchando por respirar, por vivir, dando las gracias a quien le había dado la vida. "Dios mio, por favor, dale una oportunidad". Los minutos pasaban. Cada uno de ellos era un grano de arena que se deslizaba al vacío y añadía un instante más de incertidumbre. Pero tras un buen rato, la respuesta llegó. Se había salvado. Fue a verlo de nuevo para cerciorarse de que el milagro era real. Y al verlo de nuevo, envuelto en una manta blanca y con sus pequeños ojos cerrados, con su barriga subiendo y bajando, supo que daría hasta su vida por aquel ser que descansaba en esa cama. Al verlo respirar otra vez, libre de todo peligro, supo que alguien en algún lugar y por algún motivo, la quería. Al contemplarlo, con sus mejillas sonrosadas y sus dedos minúsculos, disfrutando del placer de vivir de nuevo, supo que, en ese preciso instante, nada ni nadie sobre la tierra o en el universo era tan feliz como ella. Feliz.

Disculpen las molestias

2009-09-06T13:15:00.001+02:00

Blogger reflexionando. Disculpen las molestias. El servicio se reanudará pronto.

De nuevo, el puzzle

2009-09-01T12:13:00.002+02:00

Llega el momento. El puzzle se ha roto, ha volado en mil pedazos. Lo he aguantado más tiempo del que debiera. Y ahora me resiento. Se acerca la noche, una muy larga. Y en la intimidad de la oscuridad se escucha un lamento, desgarrador aullido de un alma herida. Más de una noche necesitaré para que el puzzle luzca, si no nuevo, al menos parecido. El día parece lejos, el sol me esquiva. Entre los fragmentos de un dolor frío el sueño se apodera de mí. Al despertar, día nublado, pero al menos día. La noche, larga como muchas juntas, ha pasado. Esperaré sentado, mientras supura la herida, a que el día me regale una sonrisa y las lágrimas curen el dolor. Pero nunca podré borrar la cicatriz. Cicatrices que recorren y recorrerán mi cuerpo, recuerdos de noches de dolor y pegamento, juntando los trozos de un puzzle que nunca parece bien hecho.

De cómo intentando resaltar el papel de lo insignificante a través de lo personal se llega a justificar la paz mundial

2009-08-17T09:44:00.007+02:00

Despierta, no remolonees, la alarma está sonando. Te levantas y estás en tu cama, en la misma cama de siempre, que huele igual que siempre aunque tú no te des cuenta. La persiana está bajada, porque te gusta dormir a oscuras, como siempre. La subes un poco, para que no entre mucho sol y se recaliente la habitación. Atraviesas el pasillo, con legañas en los ojos. Buscas tu taza, la de siempre, con un circulo rojo y otro verde juntos, y un pequeño trozo roto en el borde. Te haces el desayuno y te tomas las galletas. Tus hermanos duermen, pero no te despides de ellos. Ya los ves demasiado. Cuando vuelves a entrar en casa, tu madre está enfurruñada porque te dejaste la taza sucia del desayuno en el fregadero. Pero al rato se le pasa. Y te sientas en el sofá de siempre para ver la tele de siempre. Y pasas la tarde. A veces vas al ordenador, el mismo de siempre, que está en el mismo lugar de siempre, rodeado de papeles por todos lados, libros que se amontonan. Luego llega tu padre, y le saludas, sin más. Le ves todos los días.
Pero un día todo cambia. Te vas, te despides de todo y empiezas en otro lado. Y de repente te levantas en otra cama que no es la tuya. Y te acuerdas de tu cama. Curiosamente recuerdas que olía de manera distinta, tenía una calidez especial. Y te levantas y la persiana no está bajada del todo. Te vistes. Atraviesas otro pasillo, distinto, uno en el que no te sientes tú. Desayunas, pero no es tu taza, ni tampoco son tus galletas integrales. Ni si quiera es el mismo cacao. Y cuando te vas, tus hermanos ya no están allí, y los echas de menos. Al volver, tu madre no te riñe porque ya te han lavado la taza. Pero añoras a tu madre, al igual que sus enfados, al igual que el abrazo con el que acababa cada uno de ellos. Y luego te sientas en un ordenador, pero ya no es el mismo. El tuyo tenía más imágenes, y más desordenadas. Y el sitio tampoco es el mismo. Echas de menos el caos organizado de tus papeles, el desorden controlado de tus libros. Y tu padre no llega. Entonces te das cuenta de esos pequeños detalles, insignificantes en el día a día, pero que son la base de nuestra vida, de nuestro ser. Esos detalles que pasamos por alto como si fueran las vallas de una carrera de obstáculos. Estamos tan ensimismados cada uno en nuestro mundo que no nos damos cuenta de lo que nos rodea y de los que nos rodean, que son los que hacen que nuestra vida sea esta y no otra, que nosotros seamos así y no asá. Otros que también viven en su mundo, que tampoco se dan cuenta de cuán importantes somos nosotros en su mundo. Mundos que se cruzan mágicamente, que nos unen y enlazan unos a otros, y que al alterarse levemente uno provoca el caos en el resto. Somos muchos pero todos uno, unidos por un fino hilo que recorre el globo terrestre hasta formar una gigantesca tela de araña. Somos muchos, pero todos uno, unidos por el mismo fin: vivir. Hagamos que sea fácil para todos.

Show must go on

2009-08-11T17:16:00.003+02:00

Frío, nubes, lluvia. Las gotas se estrellan furiosas, para luego deslizarlse como lágrimas del cielo, contra una ventana. Detrás de esa ventana, un hombre. Detrás de ese hombre, un alma, y detrás de ese alma, un hombre. Sentado en la cama, mirando a través del empañado cristal, piensa. Pensando, rompe los barrotes. Dolor, rabia, frustración, fluyen por todos lados, hartas de la prisión de la razón. Y el hombre llora. Y cierra los puños, clavando las uñas en sus propias manos. Y llora, porque los hombres también lloran. Maldice cada instante de su vida, odia cada átomo de su cuerpo, repudia todo cuanto le pertenece. El grifo se cierra, la cárcel se abre. La razón ha vuelto, el dolor ha encerrado. Y se levanta. Después de la noche viene el día. Día triste y amargo, día obligado. La cama está vacía. Frío, nubes, lluvia. Detrás de la ventana, una cama. Debajo de esa cama, un charco. En ese charco, lágrimas, recuerdos. Recuerdos de un hombre que odió, lloró y sufrió, y que siguió con su vida. Show must go on.

Quiso salir todo a la vez, pero el agujero es muy pequeño y todo se ha destrozado. Sólo esto ha quedado.

2009-07-31T22:38:00.003+02:00

Hay veces que uno quiere abarcar mucho y no puede con todo. Recoger el mar en un vaso de agua. Y entonces llega el dolor, la rabia y la frustración. El sentimiento de culpabilidad. La piedra se ríe de mí mientras yo sigo recogiendo el mar con un vaso. Y los peces no entran. ¿Por qué será? Física. Demasiado racional. Mística. Demasiado irracional. Vida. Perfecto.

La piedra

2009-07-29T14:45:00.003+02:00

"Pobre piedra", pensé para mí mismo mientras contemplaba la diminuta masa inerte que se encontraba ante mí. "No puede pensar. No puede amar,odiar, reír, llorar, alegrarse, entristecerse, enfadarse, perdonar, querer morirse, querer vivir para siempre. No tiene preocupaciones, no puede preocuparse, no puede decidir, no tiene que decidir. Jolines, quiero ser una piedra".

Horror

2009-07-22T19:27:00.000+02:00

Allí estaba, impertérrita, impotente. Sus ojos castaños tenían la mirada clavada en aquel precioso querubín de apenas ocho años. La pena, la rabia, la impotencia recorrían su cuerpo de arriba abajo, y en su fuero interno sentía un huracán desatado que arrasaba todo a su paso. Mas allí estaba, inmóvil, con gesto serio e imperturbable, mientras le volvían a hacer la misma pregunta:
- ¿Es este su hijo?-. El soldado, exasperado al no recibir respuesta alguna, miraba cada vez más inquisitoriamente a la mujer.
- No.- La palabra retumbó en el aire, en sus oídos, en su mente, en su alma, como si una bomba cargada de metralla fuera, minando la moral de la madre, que a duras penas contenía su furia, su rabia, su tristeza, sus ansias de abrazar a su hijo y salir corriendo, lejos, donde nadie pudiera cogerlos, y una vez allí, pedirle perdón una y otra vez por haber renegado de él, prometerle amor, felicidad, compañía, demostrarle que por él se desvivía. Pero no podía.
- ¿Seguro?
- No le he visto en mi vida.- dijo con voz fría y dura, intentando sonar convincente. Y lo fue.
- Entonces, vete muchacho.
Él la miraba con gesto extraño, dolido. No comprendía lo que pasaba, quería preguntárselo a su madre, pero ésta le miraba con seriedad y enfado, como si él hubiera hecho algo. De repente, ella ya no era su madre, era una desconocida a la que su presencia molestaba. De repente, se encontraba solo en el mundo, intentando encontrar explicaciones y sin nadie que se las diera.
- ¿Es que estás sordo? ¡Vete!
No le quedaba más opción. Nadie iba a decirle nada, nadie le quería ya allí, nada le retenía en ese lugar. Era libre, infelizmente libre.
Entonces, sin pensarlo dos veces, se dio la vuelta, salió a la calle y comenzó a caminar sin rumbo fijo. Cuando ya se hubo alejado lo suficiente, echó la vista atrás. No pudo evitar que un escalofrío recorriera su cuerpo al contemplar como su casa, sus recuerdos, su vida hasta ese momento no era más que una triste choza medio derruida, en la que permanecía escrito con grandes letras negras: JUDIOS FUERA. Y allí, atrapada en esa chabola, estaba ella, con las manos atadas atrás y con el fusil en su cabeza. Todo pasó muy rápido. Un sonoro estruendo resonó entre las paredes aún en pie y ella calló hacia un lado. Aún sigue sin entender qué sintió en ese momento. Corrió cuanto pudo, sin saber hacia dónde, intentando dejar todo atrás, como si el pasado le persiguiera, pisándole los talones y esperando el momento oportuno para derribarle. Quiso gritar, pero de su boca sólo salió un lastimero gemido, un leve sonido desgarrado, un jirón de alma. Y volvió. Desanduvo el camino y volvió a la que alguna vez fuera su casa. Espero a que nadie mirara y entró. De ella no quedaba mas que su sangre. Sangre de su sangre. Lágrimas surcaron sus mejillas y cayeron al charco de rojo líquido. Buscó en sus bolsillos y encontró un pañuelo blanco, algo sucio. Lo manchó con un poco de sangre y se fue. Hasta el día en que muriera, no hubo instante en que ese pequeño trozo de tela se separara de su corazón.